Quand le soir est venu, que tout est calme enfin
                  Dans la chaude nature,
Voici que naît sous l’arbre et sous le ciel divin
                  La plus vive torture.
 
Sur les graviers d’argent, dans les bois apaisés,
                  Des violons s’exaltent.
Ce sont des jets de cris, de sanglots, de baisers,
                  Sans contrainte et sans halte.
 
Il semble que l’archet se cabre, qu’il se tord
                  Sur les luisantes cordes,
Tant ce sont des appels de plaisir et de mort
                  Et de miséricorde.
 
Et le brûlant archet enroulé de langueur
                  Gémit, souffre, caresse,
Poignard voluptueux qui pénètre le cœur
                  D’une épuisante ivresse.
 
Archets, soyez maudits pour vos brûlants accords,
                  Pour votre âme explosive,
Fers rouges qui dans l’ombre arrachez à nos corps
                  Des lambeaux de chair vive...