Anna de Noailles


Le temps n’a pas toujours une égale valeur,


        Tu cours et je suis immobile,
Je t’attends ; cela met quelque chose en mon cœur
        De frénétique et de débile !
 
J’entame avec l’instant un infime combat
        Que départage le silence.
L’heure, qui tout d’abord semblait me parler bas,
        Frappe soudain à coups de lance.
 
Elle semble savoir, et garder son secret,
        Le destin se confie à elle ;
On ne pénètre pas dans cette ample forêt
        Où rien n’est promis ni fidèle !
 
— Puisque la passion, en son sauvage trot,
        Gaspille sa richesse amère,
Révérons ces instants de la vie éphémère
        Dont chacun nous semblait de trop ! —
 
Attendre : épuisement sanglant de l’espérance,
        Tentative vers le hasard,
Hâte qui se prolonge, indécise souffrance
        De savoir s’il est tôt ou tard !
 
Impatience juste, exigeante et soumise,
        À qui manque, pour bien lutter,
Le pouvoir défendu de refaire à sa guise
        L’univers puissant et buté !
 
— Certes, mon cœur ne veut te faire aucun reproche
        Des minutes que tu perdais ;
Tu me savais vivante, active, sûre et proche,
        Moi, cependant, je t’attendais !
 
Sans doute la démente et subite tristesse
        Qui se mêle aux jeux éperdus
Est le profond sanglot refoulé que nous laisse
        La douleur d’avoir attendu !...
 

Poème de l’amour, 1924

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