Qu’elle est triste en Octobre avec sa voix pourprée
                    La Vesprée !
 
Ses funéraires los enamourent les choses
                    Trop moroses.
 
En chambre rose et blanche une vierge repose
                    Blanche et rose.
 
Et le hameau se tait. Les bergers qui reviennent
                    Se souviennent
 
Dans la marche des monts parmi le ranz des sources
                    De ses courses
 
D’autrefois avec eux. Archange bucolique
                    Ô relique
 
D’enfance à jamais douce ! Un d’entre eux là ne parle.
                    C’est Fritz. Car le
 
Vieux chevrier, le roi des chèvres vagabondes
                    Près des ondes,
 
L’aima. Qu’il la déplore ! Il était son égide
                    Bloc rigide
 
Contre lequel les Temps avaient usé leur lime.
                    Le sublime
 
Vieillard pleurait sa mort comme une fleur de neige.
                    Un cortège
 
S’est formé. Deux bras lourds l’amènent en chapelle.
                    Une pelle
 
Dans le souterrain creuse un exil de la vie
                    Qu’ont suivie
 
Tous mes pas douloureux. Elle gît là en terre,
                    Solitaire.
 
Je l’entends dans mon rêve. Elle pleure en les cloches
                    Aux approches
 
Du soir. J’ai gardé d’elle un souvenir de frère,
                    Lutte chère
 
Avec l’autre d’antan. Chez moi, douleur n’est fraîche,
                    Elle est sèche
 
De ce feu qui l’embrase en ses rouges fournaises
                    Dans les braises.
 
Douleur où j’ai tant soif que je boirais les mondes
                    Et leurs ondes.
 
Douleur où je péris comme un lys sur console
                    Sans parole...
 
Qu’elle est triste en Octobre avec sa voix pourprée
                    La Vesprée !...