Le vent est un sublime orchestre
Qui fait vibrer l’écho terrestre
        Et fait l’arbre chanter.
Il souffle dans les branches folles
Des sons qui semblent des paroles
      Et qu’on pourrait noter.
 
Hier, je trouve sur ma route
        Un pommier qui causait.
Ému, je m’arrête, j’écoute.
        Voici ce qu’il disait :
 
Passant qui regardes mes pommes,
Tu vois sans doute que nous sommes
        En plus d’un point pareils ;
Mes fruits sont amers ou suaves,
Comme tes jours légers ou graves,
      Nébuleux ou vermeils.
 
Que d’espérances avortées
      Dans leur première fleur !
Que de croissances trop hâtées
      Que le ver perce au cœur !
 
Pourtant la sève germe et monte ;
Alors un prodigue sans honte
      Sur nous lève la main ;
Il cueille sa vendange verte,
Et vient couper l’artère ouverte
      Au miel du lendemain.
 
Ou bien c’est l’homme au cœur de marbre,
      L’avare froid et dur,
Qui laisse dessécher sur l’arbre
      Mon sang liquide et mûr.
 
Ainsi vous récoltez sans cesse,
Par trop de hâte ou de paresse,
      Le fruit vert ou gâté.
Le sage seul, parmi les hommes,
Cueille ses jours, cueille ses pommes,
        Dans leur maturité.