Henry Murger

(1822-1861)

Un autrе pоèmе :

Lеs Βаignеusеs

 

 

Henry Murger


Au lecteur


 
Ami lecteur, qui viens d’entrer dans la boutique
Où l’on vend ce volume, et qui l’as acheté
Sans marchander d’un sou, malgré son prix modique,
Sois béni, bon lecteur, dans ta postérité !
 
Que ton épouse reste économe et pudique ;
Que le fruit de son sein soit ton portrait flatté
Sans retouche : — et, pareille à la matrone antique,
Qu’elle marque le linge et fasse bien le thé !
 
Que ton cellier soit plein du vin de la comète !
Qu’on ne t’emprunte pas d’argent, — et qu’on t’en prête !
Que le brelan te suive autour des tapis verts ;
 
Et qu’un jour sur ta tombe, en marbre de Carrare,
Un burin d’or inscrive — hic jacet — l’homme rare
Qui payait d’un écu trois cents pages de vers !
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 12 août 2021 à 16h12


Ami lecteur, oyez ce récit pathétique !
La femme n’est que ruse et que méchanceté.
L’histoire est lamentable, et pourtant véridique,
Je ne fabule point, c’est la réalité.

Nous campions tous les deux sur les bords du Klondike
En regardant les eaux doucement miroiter ;
Et murmurions en chœur que, malgré les moustiques,
C’était un beau pays, c’était un bel été.

Elle est partie un jour chercher des allumettes,
Et depuis lors (c’est vrai qu’elle est un peu distraite),
N’a pas réapparu, et revoici l’hiver.

Ayant envisagé la corde, le curare,
Ou bien l’indigestion, tel le soldat Tarrare, (1)
Je renonçai ; mais ça m’est resté en travers.


(1) Répugnant personnage, affligé de polyphagie. Voir https://fr.wikipedia.org/wiki/Tarrare

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Déposé par Christian le 13 août 2021 à 09h19

-- Enfant de la balle --

Puces...
Nouvel arrivage
exposé au soleil,
un tarare !

Cette machine en bois qui tant me fascinait
dans mon jeune temps
à la Vieille Ferme
(en partie de la retrouver dessinée
dans le Petit Larousse Illustré
des années d’école
du paternel...)

j’en croisa du même modèle
sur la côte nord de l’Écosse
en 81,
dans un « ethnomusée »
déjà...

Celui de mon père doit pourrir dans une garenne...

Et déambulant dans Saint-Ouen
j’imagine un « poème »...
« Un enfant de la balle » ça s’appelle.
Ça finit :

« Oublié le nom breton de la parcelle
où celui de mon père achève son pourrissage
mais j’irai voir sur GoogleMaps »

Bof :/

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Déposé par Jadis le 13 août 2021 à 14h38

Y aqui hay otra Tarara :
https://www.youtube.com/watch?v=lMfOTegr1u8

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