Jean Moréas

Les Cantilènes, 1886



 
Roses de Damas, pourpres roses, blanches roses,
Où sont vos parfums, vos pétales éclatants ?
Où sont vos chansons, vos ailes couleur du temps,
Oiseaux miraculeux, oiseaux bleus, oiseaux roses ?
 
Ô neiges d’antan, vos prouesses, capitans !
À jamais abolis les effets et les causes,
Et pas d’aurore écrite en les métempsycoses :
Baumes précieux, que tous des orviétans !
 
Surpris les essors aux embûches malitornes.
Les cerfs s’en sont allés la flèche entre les cornes,
Aux durs accords des cors les cerfs s’en sont allés.
 
Et nous sommes au bois la belle dont les sommes
Pour éternellement demeureront scellés...
Comme une ombre au manoir rétrospectif, nous sommes.
 

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 16 septembre 2013 à 09h44

Dans le soleil couchant danse un éléphant rose,
Et chacun reconnaît son mérite éclatant.
Il se montre, hors du rêve, hors du monde, hors du temps,
Chimère inaccessible aux vers comme à la prose.

J’entends aussi le son de son coeur palpitant
Et je ressens en moi une émotion sans cause ;
Je crains de devenir, folle métempsycose,
Un être comme lui (et c’est bien inquiétant).

Voilà qui pour le coup dépasserait les bornes ;
Ou si je devenais une blanche licorne,
Je ne saurais vers quel horizon m’en aller.

Nous ne savons jamais vraiment ce que nous sommes,
Notre destin n’est pas solidement scellé ;
Il ne faut point chercher à tout comprendre, en somme.

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