Jean Moréas


Nevermore


 
Le gaz pleure dans la brume,
Le gaz pleure, tel un œil.
— Ah ! prenons, prenons le deuil
De tout cela que nous eûmes.
 
L’averse bat le bitume,
Telle la lame l’écueil.
— Et l’on lève le cercueil
De tout cela que nous fûmes.
 
Ô n’allons pas, pauvre sœur,
Comme un enfant qui s’entête,
Dans l’horreur de la tempête
 
Rêver encor de douceur,
De douceur et de guirlandes,
— L’hiver fauche sur les landes.
 

Les Cantilènes, 1886

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 11 juillet 2013 à 10h38

Le vallon s’emplit de brume,
Il s’en emplit à vue d’oeil.
On dirait qu’il prend le deuil
Des rencontres que nous eûmes.

La vie a goût de bitume,
Tel le flot sur un écueil ;
Elle a froid dans son cercueil,
La grande âme que nous fûmes.

Les morts n’ont point d’âme soeur ;
Il leur faut penser sans tête
(Ceux qui à vivre s’entêtent).

Finie, pour eux, la douceur,
Fini l’éclat des guirlandes
Et l’odeur du pin des Landes.

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