C’est parce que ce régiment de tueurs est strictement gouvernemental,
c’est parce que ce peuple a peur de sa révolution
comme de tout ce qui pourrait le rendre à lui-même, c’est-à-dire à son néant,
c’est parce qu’il n’imagine pas d’autre bien-être
que de se sentir tous blottis autour de l’État
comme autour d’un poêle,
c’est parce que les hommes sont heureux d’obéir
et de n’avoir pas à être libres,
qu’il y a du sang gelé
sur le quai de l’Issaar,
et qu’un cadavre  de Juif est là,
mains liées derrière le dos,
nu jusqu’à la ceinture.
Très vert sur la neige,
le front haut serré entre des cheveux de laine,
il a repris une majesté orientale
calme, comme de savoir que par sa mort
ce qu’il sentait en lui d’immortel
est assuré en effet de ne plus mourir.
Ses joues portent l’empreinte de clous de souliers
et sa bouche brisée
pend, comme une boîte jadis pleine de cris ;
cris d’une race éternellement rebelle
suant tant qu’il faudra le sang noir des révoltes jamais taries
sous le pressoir des lois chrétiennes ;
communiquant, sous les fondations même des États,
entre continents, par de mystérieux égouts,
(laissant les radios aux propagandes nationales et les câbles aux arbitrages de bourse),
et lui, parmi les plus grands de cette race,
sans autre patrie que son esprit,
heureux d’être pauvre et niant toute autre possession que celle des Textes,
courtier d’idéal touchant à chaque révolte sa commission,
secrétant une pensée acide qui corrode les doctrines aériennes,
inépuisablement généreux et fidèle à la vérité,
sous le masque d’une éternelle trahison,
mais singulièrement coupable.
C’est pourquoi le cadavre, dépouillé de ses chaussures,
gît, par ce matin de gel,
au pied du Maximilianeum.
Les enfants ont mis sous ses ongles
des aiguilles de gramophone.