Sous le ciel vert,
l’Hôtel appuie son front de ciment armé.
Dans ses veines tendues
l’eau chaude circule aisément.
Un lierre ignifugé
met sa poésie sur les électricités.
Dans le soir encloses
les fenêtres des chambres versent une liqueur rose,
Louis XVI, tout est Louis XVI, délicieusement.
 
Des dames en lamé d’or s’apprêtent pour dîner
et s’irritent à cause des boutons à pression.
Heureux de leurs manchettes, des messieurs vernis
les attendent
en faisant à la nuit des pointes de feu,
tandis qu’en bas,
deux ascenseurs huilés
aimants,
négligeant les couloirs supérieurs,
(où, sous les portes, dort un chocolat ridé au fond des tasses),
descendent se coucher aux pieds
du portier de nuit.
Il vient de dîner, prend son service
lisse d’ennuis
et se passe un doigt sur les gencives.
 
Sous le sol un grillon scintille.
On entend rire les fourchettes dans la salle.
Allons, on dînera encore ce soir...
 
Mais voici qu’immobiles aux fenêtres maintenant obscures,
laissant choir leur fatigue et leur dégoût
parmi le linge fripé et les écrins vides,
les Domestiques,
comme un bétail noir,
viennent poser leurs joues
contre l’acier de la nuit.