Ô que vous êtes éblouis
D’oser attendre la tempête
Que la juste main de Louis
Va lancer dessus votre tête !
Parpaillots, vous êtes tous morts,
Quelque grands que soient les efforts
De votre folle résistance.
Toutefois vous aurez le choix
De la corde de la potence,
Ou du cordon de Saint François.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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