François Maynard



 
Cache ton corps sous un habit funeste ;
Ton lit, Margot, a perdu ses chalands,
Et tu n’es plus qu’un misérable reste
Du premier siècle, et des premiers Galants.
 
Il est certain que tu vins sur la terre
Avant que Rome eût détrôné ses Rois
Et que tes yeux virent naître la guerre
Qui mit les Grecs dans un cheval de bois.
 
La Mort hardie, et sous qui tout succombe,
N’ose envoyer ta carcasse à la tombe,
Et n’est pour toi qu’un impuissant Démon.
 
Veux-tu savoir quel siècle t’a portée ?
Je te l’apprends. Ton corps est du limon
Qui fut pétri des mains de Prométhée.
 

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 22 octobre 2018 à 18h57

Seigneur Blaireau d’azur
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C’est un blaireau qui n’a rien de funeste ;
Chez Margoton, il va, de son pas lent,
Qui volontiers lui propose des restes
Des gueuletons qu’elle offre à ses galants.

Il est heureux, cet animal modeste,
Plus que ne l’est le pape en habit blanc ;
Il boit un coup, il dit des blagues lestes,
Pour l’avenir il n’a que des bons plans.

Si au trépas son corps enfin succombe,
Il peut bien faire un terrier de sa tombe ;
Sûr que jamais n’y viendra nul démon.

Si aux enfers son âme est emportée,
Qu’un dieu jadis façonna du limon,
De l’inframonde il sera Prométhée.

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