Mallarmé

Poésies, 1899


III


 
Une dentelle s’abolit
Dans le doute du Jeu suprême
À n’entr’ouvrir comme un blasphème
Qu’absence éternelle de lit.
 
Cet unanime blanc conflit
D’une guirlande avec la même,
Enfui contre la vitre blême
Flotte plus qu’il n’ensevelit.
 
Mais, chez qui du rêve se dore
Tristement dort une mandore
Au creux néant musicien
 
Telle que vers quelque fenêtre
Selon nul ventre que le sien,
Filial on aurait pu naître.
 

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