Sitôt que le sommeil au matin m’a quitté,
Le premier souvenir est du c.. de Nérée,
De qui la motte ferme et la barbe dorée,
Égale ma fortune à l’immortalité.
Mon v.., dont le plaisir est la félicité,
S’allonge incontinent à si douce curée,
Et d’une échine roide au combat préparée,
Montre que sa colère est à l’extrémité.
La douleur que j’en ai m’ôte la patience,
Car de me le mener c’est cas de conscience,
Ne me le mener point ce sont mille trépas.
Je le pense flatter afin qu’il me contienne,
Mais en l’entretenant je ne m’aperçois pas,
Qu’il me crache en la main sa fureur et la mienne.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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