Ta douleur, du Périer, sera donc éternelle,
              Et les tristes discours
Que te met en l’esprit l’amitié paternelle
              L’augmenteront toujours
 
Le malheur de ta fille au tombeau descendue
              Par un commun trépas,
Est-ce quelque dédale, où ta raison perdue
              Ne se retrouve pas ?
 
Je sais de quels appas son enfance était pleine,
              Et n’ai pas entrepris,
Injurieux ami, de soulager ta peine
              Avecques son mépris.
 
Mais elle était du monde, où les plus belles choses
              Ont le pire destin ;
Et rose elle a vécu ce que vivent les roses,
              L’espace d’un matin.
 
Puis quand ainsi serait, que selon ta prière,
              Elle aurait obtenu
D’avoir en cheveux blancs terminé sa carrière,
              Qu’en fût-il advenu ?
 
Penses-tu que, plus vieille, en la maison céleste
              Elle eût eu plus d’accueil ?
Ou qu’elle eût moins senti la poussière funeste
              Et les vers du cercueil ?
 
Non, non, mon du Périer, aussitôt que la Parque
              Ote l’âme du corps,
L’âge s’évanouit au deçà de la barque,
              Et ne suit point les morts...
 
La Mort a des rigueurs à nulle autre pareilles ;
              On a beau la prier,
La cruelle qu’elle est se bouche les oreilles,
              Et nous laisse crier.
 
Le pauvre en sa cabane, où le chaume le couvre,
              Est sujet à ses lois ;
Et la garde qui veille aux barrières du Louvre
              N’en défend point nos rois.
 
De murmurer contre elle, et perdre patience,
              Il est mal à propos ;
Vouloir ce que Dieu veut, est la seule science
              Qui nous met en repos.