L’hiver s’avance et Paris
N’a pas encor vu la neige,
Mais toujours un lourd ciel gris,
Que parfois la pluie allège ;
 
Et des brouillards hypocondres,
Pour les débiteurs commodes,
Qui nous arrivent de Londres,
Comme les spleens et les modes.
 
Phœbus sur nous ne brandit
Que rares rayons étiques ;
Pour chauffer nobles sciatiques,
Il reste dans le Midi.
 
Alors que la neige tombe,
Neige, des cœurs purs l’amante,
Tourne en magistrale trombe,
En formidable tourmente !
 
Neige, confetti pratique
Pourt les gamins, quand les soirs,
Ils sortent de la Laïque
Ou de chez les Frères noirs.
 
De tes fleurs liliacées,
Neige, pourquoi tu ne pares
Les Parisiennes chaussées,
Et les pelouses des squares ?
 
La neige a son amour-propre :
Paris, vil et pestilent,
Ne mérite rien de propre,
Ne mérite rien de blanc.
 
On la voit dans les montagnes
Et dans les plaines lointaines,
Dans les villes puritaines.
On la voit dans les campagnes,
 
Recouvrant tout d’un chapeau,
Dont la blancheur est tant pure
Au chaume de la masure
Qu’à l’ardoise du château.
 
Dans les villes, elle entoise
De ses blancheurs sépulcrales,
Les toits de tuile bourgeoise,
Les clochers des cathédrales.
 
Si la neige est maintenant
Provinciale ou rustique,
Et sur Paris s’abstenant,
La neige est donc identique
 
À ces honnêtes coutumes,
Ces préjugés qu’on évince,
À ces démodés costumes
Qu’on ne voit plus qu’en province !