Sous un nuage frais de claire mousseline,
        Tous les dimanches au matin,
Tu venais à la ville en manchy de rotin,
        Par les rampes de la colline.
 
La cloche de l’église alertement tintait ;
        Le vent de mer berçait les cannes ;
Comme une grêle d’or, aux pointes des savanes,
        Le feu du soleil crépitait.
 
Le bracelet aux poings, l’anneau sur la cheville,
        Et le mouchoir jaune aux chignons,
Deux Telingas portaient, assidus compagnons,
        Ton lit aux nattes de Manille,
 
Ployant leur jarret maigre et nerveux, et chantant,
        Souples dans leurs tuniques blanches,
Le bambou sur l’épaule et les mains sur les hanches,
        Ils allaient le long de l’Étang.
 
On voyait, au travers du rideau de batiste,
        Tes boucles dorer l’oreiller,
Et, sous leurs cils mi clos, feignant de sommeiller,
        Tes beaux yeux de sombre améthyste.
 
Tu t’en venais ainsi, par ces matins si doux,
        De la montagne à la grand’messe,
Dans ta grâce naïve et ta rose jeunesse,
        Au pas rhythmé de tes Hindous.
 
Maintenant, dans le sable aride de nos grèves,
        Sous les chiendents, au bruit des mers,
Tu reposes parmi les morts qui me sont chers,
        Ô charme de mes premiers rêves !