Charles Leconte de Lisle

Poèmes barbares, 1862


Aux modernes


 
Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.
 
Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D’un sang si corrompu, d’un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.
 
Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d’or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu’aux roches,
 
Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 24 janvier 2022 à 14h11


C’est pas fini !
-------------------

Bon, vous avez pigé, vous faut-il un dessin ?
Votre tombeau sera ignoré à la ronde,
Connu des seuls bergers de Nicolas Poussin ; (1)
Car un juste courroux en ma poitrine gronde.

Pour compléter un peu ce message succinct,
Fermement poussé par mon humeur furibonde,
Je sillonne la plaine en sonnant le tocsin,
Et clame ma colère, à nulle autre seconde.

Évacuez d’ici vos tronches de babouins,
Car de miséricorde, il n’y en aura point :
Vous finirez piteux, mangés aux astibloches.

Curieux de vous voir à cet état réduits,
Je m’en vais quant à moi, et ce dès aujourd’hui,
Cogner rythmiquement sur vos crânes de pioches.


(1) C’est là : https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Nicolas_Poussin_-_Et_in_Arcadia_ego_(deuxi%C3%A8me_version).jpg

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