Jules Laforgue

Le Sanglot de la Terre (et autres premiers poèmes)


Pâle soleil d’hiver

                 
— Sonnet —


Pâle soleil d’hiver, tu filtres du ciel gris
Un rayon souffreteux qui fait plus triste encore
La cité s’éveillant dans sa rumeur sonore ;
Et c’est sous ce jour faux que tu veux voir Paris.
 
Tu songes à ces temps où, pur de son mépris,
L’homme ignorait le spleen, ce mal qui nous dévore,
Jouissait d’un beau vers, du galbe d’une amphore,
Et vivait sans remords sous l’azur incompris.
 
Tu te dis, n’est-ce pas, que la Terre, ta fille,
Nourrit en ce moment une pauvre famille ?
Et qu’elle a fait son temps ? — Mais, ne sois pas si fier !
 
Devant l’Éternité, tu n’es qu’une fusée
Qui passe. Et tu mourras, ô vieille lampe usée,
Soleil jaune et poussif, pâle soleil d’hiver.
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfuciuq le 24 novembre 2017 à 11h49

Longue randonnée
---------------------

L’ermite méditant va par le chemin gris
Parmi quelques buissons qui verdissent encore ;
Les oiseaux s’éveillant dans leur rumeur sonore
Rappellent à son coeur les moineaux de Paris.

Pour ce qu’il fut jadis n’éprouvant nul mépris,
L’homme apprécie toujours cette vie qu’il  dévore ;
Tel Diogène autrefois, blotti dans son amphore,
À ses anciens plaisirs donnant encore un prix.

Et pourquoi regretter le rire d’une fille ?
Les oiseaux du chemin lui sont une famille,
Et non plus les bouquins dont il était si fier.

Son âme, n’étant point de mythes abusée,
Danse encore à loisir dans sa cervelle usée ;
Tu lui tiens compagnie, pâle soleil d’hiver.

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Déposé par Jules Laforgue le 25 novembre 2017 à 09h02



Revue des sciences humaines

n°178,

Avril-juin 1980.

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Déposé par La fouine le 25 novembre 2017 à 11h04

http://www.laforgue.org/laforgue.htm

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Déposé par Cochonfucius le 20 février 2022 à 14h07

Déclin d’Ysengrin
----------

Le grand loup prend de l’âge et son poil devient gris,
La louve le cajole et lui sourit encore ;
Il lance dans la nuit des appels moins sonores,
Mais  de ses sentiments le flot n’est point tari.

Des saveurs de la vie il est toujours épris,
Et de celles surtout qu’en rêve l’on explore ;
Aussi, de ces sonnets qu’un rimeur élabore,
Même quand je lui dis qu’ils sont de peu de prix.

L’inframonde l’attend, qui de démons fourmille,
Je crois qu’il en fera sa nouvelle famille ;
Il espère trouver d’autres loups en enfer.

Lui qui ne fut jamais une bête rusée,
D’aucun forfait majeur n’est son âme accusée ;
Calme fut son automne, et calme est son hiver.

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