Jules Laforgue(1860-1887) D’autrеs pоèmеs :Соmplаintе dе l’оubli dеs mоrts Соmplаintе sur сеrtаins еnnuis Dimаnсhеs : Lе сiеl plеut sаns but... оu еncоrе :Соmplаintе-Litаniеs dе mоn Sасré-Сœur Ν’аllеz pаs dеvаnt сеs vеrs-сi...
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Jules Laforgue
Des jours de soleil implacable, pas un courant d’air, je vais en plein soleil, je m’endors sur une pierre et je cuis doucement — je n’ai plus la force de penser — que me fait la douleur, la Destinée, le Cosmos, l’Histoire — ne plus penser, ne plus manger, ne plus boire, cuire ainsi toute la vie doucement, et pourrir peu, doucement, retourner à la matière —
Dans une allée, le soleil lui donnait dans le dos, il cuisait,
peu à peu le soleil déclinant il regardait son ombre s’allonger devant lui.
Quand son chapeau touchait aux arcs de fer bordant l’allée devant lui,
il était quatre heures, il partait — des mères cousant s’empruntaient
des épingles, des marmots se salissant dans le sable où ils s’épuisaient
à cracher pour faire du mortier, se volaient les pelles de bois,
les seaux bariolés, puis goûtaient, barbouillés de confitures
— Des vieilles silencieuses en noir passaient tenant droite leur ombrelle.
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