Ta fleur se fane, ô fiancée ?
Oh ! gardes-en encore un peu
La corolle qu’a compulsée
Un soir d’ennui trop studieux !
Le vent des toits qui pleure et rage,
Dans ses assauts et ses remords,
Sied au nostalgique naufrage
Où m’a jeté ta Toison-d’Or. 
 
              Le vent assiège,
                    Dans sa tour,
              Le sortilège 
                    De l’Amour ;
              Et, pris au piège, 
              Le sacrilège
              Geint sans retour.
 
Ainsi, mon Idéal sans bride
T’ubiquitait de ses sanglots,
Ô calice loyal mais vide
Qui jouais à me rester clos !
Ainsi dans la nuit investie,
Sur tes pétales décevants,
L’Ange fileur d’eucharisties
S’afflige tout le long du vent.
 
              Le vent assiège
                    Dans sa tour,
              Le sortilège
                    De l’Amour,
              Et, pris au piège,
              Le sacrilège
              Geint sans retour. 
 
Ô toi qu’un remords fait si morte,
Qu’il m’est incurable, en tes yeux,
D’écouter se morfondre aux portes
Le vent aux étendards de cieux ! 
Rideaux verts de notre hypogée,
Marbre banal du lavabo,
Votre hébétude ravagée
Est le miroir de mon tombeau. 
 
              Ô vent, allège
                    Ton discours
              Des vains cortèges
                    De l’humour ;
              Je rentre au piège,
              Peut-être y vais-je
              Tuer l’Amour !