Deux royaux cors de chasse ont encore un duo
                                  Aux échos,
Quelques fusées reniflent s’étouffer là-haut !
 
              Allez, allez, gens de la noce,
              Qu’on s’en donne une fière bosse ! 
 
Et comme le jour naît, que bientôt il faudra,
                                  À deux bras,
Peiner, se recrotter dans les labours ingrats, 
 
              Allez, allez, gens que vous êtes,
              C’est pas tous les jours jour de fête ! 
 
Ce violon incompris pleure au pays natal,
                                  Loin du bal,
Et le piston risque un appel vers l’Idéal.... 
 
              Mais le flageolet les rappelle,
              Et allez donc, mâl’s et femelles ! 
 
Un couple erre parmi les rêves des grillons,
                                  Aux sillons ;
La fille écoute en tourmentant son médaillon. 
 
              Laissez, laissez, ô cors de chasse,
              Puisque c’est le sort de la race. 
 
Les beaux cors se sont morts ; mais cependant qu’au loin,
                                  Dans les foins,
Crèvent deux rêves niais, sans maire et sans adjoint. 
 
              Pintez, dansez, gens de la Terre,
              Tout est un triste et vieux Mystère. 
 
– Ah ! le Premier que prit ce besoin insensé
                                  De danser
Sur ce monde enfantin dans l’Inconnu lancé ! 
 
              Ô Terre, ô terre, ô race humaine,
              Vous me faites bien de la peine.