Je t’expire mes Cœurs bien barbouillés de cendres ; 
Vent esquinté de toux des paysages tendres !
 
Où vont les gants d’avril, et les rames d’antan ?
L’âme des hérons fous sanglote sur l’étang. 
 
                            Et vous, tendres 
                                  D’antan ? 
 
Le hoche-queue pépie aux écluses gelées ;
L’amante va, fouettée aux plaintes des allées. 
 
Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ?
– Passant oublié des yeux gais, j’aime là-bas...
 
                            – En allées
                                  Là-bas ! 
 
Le long des marbriers (Encore un beau commerce !)
Patauge aux défoncés un convoi, sous l’averse. 
 
Un trou, qu’asperge un prêtre âgé qui se morfond,
Bâille à ce libéré de l’être ; et voici qu’on 
 
                            Le déverse
                                  Au fond. 
 
Les moulins décharnés, ailes hier allègres, 
Vois, s’en font les grands bras du haut des coteaux maigres ! 
 
Ci-git n’importe qui. Seras-tu différent,
Diaphane d’amour, ô Chevalier-Errant ? 
 
                            Claque, ô maigre 
                                  Errant !
 
Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles,
Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles !
 
Mon pauvre vieux, il le faut pourtant ! et puis, va,
Vivre est encor le meilleur parti ici-bas. 
 
                            Non ! vaisselles
                                  D’ici-bas ! 
 
Au-delà plus sûr que la Vérité ! des ailes
D’Hostie ivre et ravie aux cités sensuelles !
 
Quoi ? Ni Dieu, ni l’art, ni ma Sœur Fidèle ; mais
Des ailes ! par le blanc suffoquant ! à jamais,
 
                            Ah ! des ailes
                                  À jamais ! 
 
– Tant il est vrai que la saison dite d’automne
N’est aux cœurs mal fichus rien moins que folichonne.