Penser qu’on vivra jamais dans cet astre,
Parfois me flanque un coup dans l’épigastre.
 
Ah ! tout pour toi, Lune, quand tu t’avances
Aux soirs d’août par les féeries du silence !
 
Et quand tu roules, démâtée, au large
À travers les brisants noirs des nuages !
 
Oh ! monter, perdu, m’étancher à même
Ta vasque de béatifiants baptêmes !
 
Astre atteint de cécité, fatal phare
Des vols migrateurs des plaintifs Icares !
 
Œil stérile comme le suicide,
Nous sommes le congrès des las, préside ;
 
Crâne glacé, raille les calvities
De nos incurables bureaucraties ;
 
Ô pilule des léthargies finales,
Infuse-toi dans nos durs encéphales !
 
Ô Diane à la chlamyde très-dorique,
L’Amour cuve, prend ton carquois et pique
 
Ah ! d’un trait inoculant l’être aptère,
Les cœurs de bonne volonté sur terre !
 
Astre lavé par d’inouïs déluges,
Qu’un de tes chastes rayons fébrifuges,
 
Ce soir, pour inonder mes draps, dévie,
Que je m’y lave les mains de la vie !