Lâche j’ai vu partir l’Art ma dernière idole,
Le Beau ne m’étreint plus d’un immortel transport,
Je sens que j’ai perdu, car avec l’Art s’envole
Cette extase où parfois le vieux désir s’endort.
 
Trente siècles d’ennui pèsent sur mon épaule
Et concentrent en moi leurs sanglots, leurs remords,
Nos mains ont désappris le travail qui console.
Pas un jour où, poltron, je ne songe à la mort.
 
Sourd à l’illusion qui tient les multitudes,
Je me traîne énervé d’immenses lassitudes,
Tout est fini pour moi, je n’espère plus rien.
 
Tu bats toujours pourtant, cœur pourri, misérable !
Ah ! si j’étais au moins, comme autrefois, capable
De ces larmes d’enfant qui nous font tant de bien ! 
 
 

Éponge pourrie

 
Je sens que j’ai perdu l’Art, ma dernière idole,
Le Beau ne m’émeut plus d’un malade transport,
Maintenant c’est fini, car avec l’Art s’envole
Cette extase où parfois le noir Dégoût s’endort.
 
Trente siècles d’ennui pèsent sur mon épaule
Et concentrent en moi leur rage, leur remord,
Mes mains ont désappris le travail qui console,
Pas un jour où, tremblant, je ne songe à la mort.
 
Et je vais enviant l’Instinct des multitudes,
Je me traîne énervé d’immenses lassitudes,
Altéré de néant et n’espérant plus rien.
 
Pourtant tu bats toujours, cœur que le Spleen dévore !
Si tu pouvais, du moins, en retrouver encore
De ces larmes d’enfant qui me font tant de bien !