La Fontaine


L’Écrevisse et Sa Fille


 
Les Sages quelquefois, ainsi que l’Écrevisse,
Marchent à reculons, tournent le dos au port.
C’est l’art des Matelots. C’est aussi l’artifice
De ceux qui, pour couvrir quelque puissant effort,
Envisagent un point directement contraire,
Et font vers ce lieu-là courir leur adversaire.
Mon sujet est petit, cet accessoire est grand.
Je pourrais l’appliquer à certain Conquérant
Qui tout seul déconcerte une Ligue à cent têtes.
Ce qu’il n’entreprend pas, et ce qu’il entreprend,
N’est d’abord qu’un secret, puis devient des conquêtes.
En vain l’on a les yeux sur ce qu’il veut cacher,
Ce sont arrêts du sort qu’on ne peut empêcher,
Le torrent à la fin, devient insurmontable.
Cent dieux sont impuissants contre un seul Jupiter.
Louis et le Destin me semblent de concert
Entraîner l’Univers. Venons à notre fable.
 
Mère Écrevisse un jour à sa Fille disait :
Comme tu vas, bon Dieu ! ne peux-tu marcher droit ?
Et comme vous allez vous-même ! dit la Fille.
Puis-je autrement marcher que ne fait ma famille ?
Veut-on que j’aille droit quand on y va tortu ?
              Elle avait raison ; la vertu
              De tout exemple domestique
              Est universelle, et s’applique
En bien, en mal, en tout ; fait des sages, des sots :
Beaucoup plus de ceux-ci. Quant à tourner le dos
À son but, j’y reviens ; la méthode en est bonne,
              Surtout au métier de Bellone ;
              Mais il faut le faire à propos.
 

Fables choisies mises en vers [Livre XII], 1693

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 11 janvier 2020 à 13h45


L’oncle Maurice un jour à son Fils prédisait
Gloire, honneur et fortune au service du Roi.
Celui-ci répondit : Papa, tout ce qui brille
Se résout bien souvent en vaine pacotille.
En ai-je côtoyé, de ces héros têtus
       Qui, après avoir combattu
       Et saigné dans l’arène antique,
       Sont revenus tout faméliques !
Ou qui, ayant lancé sur les mers leurs vaisseaux,
S’envasent piètrement, tels des phoques lourdauds !        
Combien, partis vaillants pour jouer du trombone,
       Piteusement se déballonnent
       Et s’accommodent du pipeau.

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