Ô combien le péril enrichirait les Dieux,
Si nous nous souvenions des vœux qu’il nous fait faire !
Mais le péril passé, l’on ne se souvient guère
              De ce qu’on a promis aux Cieux :
On compte seulement ce qu’on doit à la terre.
Jupiter, dit l’impie, est un bon créancier :
              Il ne se sert jamais d’Huissier.
              Eh qu’est-ce donc que le tonnerre ?
Comment appelez-vous ces avertissements ?
              Un Passager pendant l’orage
Avait voué cent Bœufs au vainqueur des Titans.
Il n’en avait pas un : vouer cent Éléphants
              N’aurait pas coûté davantage.
Il brûla quelques os quand il fut au rivage.
Au nez de Jupiter la fumée en monta.
Sire Jupin, dit-il, prends mon vœu ; le voilà :
C’est un parfum de Bœuf que ta grandeur respire.
La fumée est ta part : je ne te dois plus rien.
              Jupiter fit semblant de rire ;
Mais après quelques jours le Dieu l’attrapa bien,
              Envoyant un songe lui dire
Qu’un tel trésor était en tel lieu. L’homme au vœu
              Courut au trésor comme au feu :
Il trouva des voleurs, et n’ayant dans sa bourse
              Qu’un écu pour toute ressource,
              Il leur promit cent talents d’or,
              Bien comptés, et d’un tel trésor :
On l’avait enterré dedans telle bourgade.
L’endroit parut suspect aux voleurs ; de façon
Qu’à notre prometteur l’un dit : Mon camarade,
Tu te moques de nous, meurs, et va chez Pluton
              Porter tes cent talents en don.