Tristan Klingsor

Squelettes fleuris, 1897


La Rose morte


 
Encore une rose de Bohême
Fanée à tes doigts,
Sans que tu saches que l’on t’aime ;
Encore une rose de Bohême
Morte pour toi.
 
Encore une heure vieillie,
Encore une rose morte,
Une rose que le temps emporte
Sans que personne l’ait cueillie.
 
Sais-tu, toi qui files ainsi le passé,
Qu’à chaque heure une rose s’effeuille,
Que chaque écheveau de chanvre blond tissé
Te fait un cheveu blanc d’aïeule ;
Que tous les damoiseaux ont trouvé fermé
Le seuil de ta demeure,
Et que, chaque soir, un peu de ton cœur se meurt
(Mais sais-tu ?) sans avoir aimé...
 

©  

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 12 décembre 2014 à 15h01

Les drôles de mots
------------------------

Encore un drôle de poème
Et je l’ai fait pour toi,
Car je me dis que tu les aimes,
Et même, je le crois.

Encore un écrit de la sorte,
Vite né, tôt vieilli ;
Car ma chandelle n’est pas morte,
Encore un fruit cueilli.

Encore un fragment de passé
Que ma paresse effeuile ;
Ah, combien de mots peut tisser
Un coeur qui se recueille ?

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 12 décembre 2014 à 15h04


Retouche : "effeuille".

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