Tristan Klingsor

Poèmes de Bohême, 1913


La Neige


 
      Marion a rangé son rouet
      Ce soir, et clos l’huis entrouvert ;
Je n’entends plus que ma girouette enrouée
      Qui grince et tourne au vent d’hiver.
 
La neige est douce sur mon toit comme une plume
      La bise siffle à ma serrure brisée
      Et le givre enjolivé de lune
      Fleurit aux losanges de ma croisée.
 
 
Printemps, printemps, tu auras beau venir encor,
      Jeunesse pour nous n’est plus :
J’aurai la barbe grise et le corps tout perclus
Et notre ancien amour sera sans doute mort.
 

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