Madame, c’est à vous à qui premièrement
J’ai voué mon esprit, et ma voix, et mon âme,
À qui j’offre ces vers que d’une sainte flamme
Amour même inspira à maint et maint amant.
Vous lirez sous le nom de quelque autre comment
L’amour de vos beaux yeux la poitrine m’enflamme ;
Vous verrez sous le nom d’une autre belle Dame
De vos rares beautés le plus riche ornement.
Que si mon amour n’est par eux bien peint encore,
Que si votre beauté assez ne s’y décore,
Excusez, car Amour n’a pu si ardemment
Qu’à moi ardre leur cœur d’un sujet si louable :
Il ne fut oncques Dame, il ne fut onc Amant,
À vous de la beauté, d’amour à moi semblable.
L’astre platonicien brille premièrement
Pour guider les esprits, pour éclairer les âmes ;
Son éclat permanent n’est qu’une sainte flamme
Comme on en voit parfois dans le coeur des amants.
Il conserve sa forme, on ne sait pas comment ;
Il est tétraédrique, et que nul ne l’en blâme !
Il réchauffe la Sainte ou la lointaine Dame,
Car il est dans leur ciel le plus riche ornement.
Dans un million d’années, brillera-t-il encore ?
Or, si d’autres soleils ce firmament décorent,
Les verra-t-on flamber tout aussi ardemment ?
J’ai voulu vous parler de ce soleil louable ;
Ce ne sont de grands vers que je vais déclamant,
À ceux du grand Jodelle ils ne sont pas semblables.
Déposé par Cochonfucius le 16 novembre 2022 à 11h04
Dragon de novembre
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Ce monstre inoffensif marche paisiblement,
Aucun désir pervers ne traverse son âme ;
Ce buveur de rosée, ce producteur de flammes,
Il fut pour la dryade un chaleureux amant.
Il trouve des trésors, il ne dit pas pas comment ;
Sur lui les chevaliers brisent leurs fortes lames,
Ils n’auront pas son chef pour l’offrir à leur Dame ;
Ils la contenteront par d’autres ornements.
Il a quelques bouquins, mais il en veut encore,
Ce sont de beaux objets, qui tous ses murs décorent ;
Des contes, des sonnets, des thèses, des romans.
Il pourrait s’en lasser, mais ce n’est pas probable;
Il est trop dépendant de ces vieux documents,
Des Brèves de Comptoir et des recueils de fables.