Paradis des Albatros / «J’aime le vert laurier, dont l’hiver ni la glace...»

Étienne Jodelle

(1532-1573)

D’autrеs pоèmеs :

Rесhеrсhе qui vоudrа сеt Αmоur qui dоminе...

Соmmе un qui s’еst pеrdu dаns lа fоrêt prоfоndе...

À sа Μusе

Jе mе trоuvе еt је mе pеrds, је m’аssurе еt m’еffrаiе...

Jе mеurе si јаmаis ј’аdоrе plus tеs уеuх...

Μêmе еffеt qu’оnt lеs vеnts еnсlоs dеssоus lа tеrrе...

Dеs аstrеs, dеs fоrêts, еt d’Αсhérоn l’hоnnеur...

оu еncоrе :

Ρlutôt lа mоrt mе viеnnе dévоrеr...

Quеllе humеur, mаis quеl сrimе аlоrs qu’оn sе dispеnsе...

Si quаnd tu еs еn tеrrе, ô Diаnе, tа fасе...

Εn tоus mаuх quе pеut fаirе un аmоurеuх оrаgе...

Dеs mаuх qu’un désеspоir, оu qu’un еspоir соntrаirе...

J’aime le vert laurier, dont l’hiver ni la glace
N’effacent la verdeur en tout victorieuse,
Montrant l’éternité à jamais bien heureuse
Que le temps, ni la mort ne change ni efface.

J’aime du houx aussi la toujours verte face,
Les poignants aiguillons de sa feuille épineuse :
J’aime le lierre aussi, et sa branche amoureuse
Qui le chêne ou le mur étroitement embrasse.

J’aime bien tous ces trois, qui toujours verts ressemblent
Aux pensers immortels, qui dedans moi s’assemblent,
De toi que nuit et jour idolâtre, j’adore :

Mais ma plaie, et pointure, et le Nœud qui me serre,
Est plus verte, et poignante, et plus étroit encore
Que n’est le vert laurier, ni le houx, ni le lierre.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 21 janvier 2015 à 16h02

Dans l’azur
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Le pluvian boréal chante au pays de glace :
L’accompagne, le soir, la harpe du sorcier.
La grenouille polaire arpente le glacier
Ainsi que la banquise, où légère est sa trace.

Dès que ce batracien montre sa verte face,
Un arctique fantôme, enfourchant son coursier,
L’accompagne au troquet où ils vont apprécier
Un thé du Kamtchatka dans une grande tasse.

En ces terres du Nord, les instants se ressemblent ;
Dans les mêmes endroits, les mêmes gens s’assemblent,
Disant assidûment du mal des dirigeants.

Le mur de la taverne est vierge de verdure :
Elle ne saurait vivre à ces températures ;
Les ours dansent au loin, sous la lune d’argent.

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Déposé par Jadis le 8 janvier 2020 à 09h38

La mort d’Orphée
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Orphée errait sans but, son cœur était de glace,
Nul son n’effleurait plus sa lyre silencieuse :
Hélas pour Eurydice, amante malheureuse !
Mais comme un poulailler qui caquette et jacasse,

Voici que fond sur lui un troupeau de grognasses :
L’une déjà, plus folle ou plus audacieuse,
Ne pouvant contenir ses ardeurs amoureuses,
Se suspend à son cou, violemment l’embrasse.

Les Bacchantes en rut, ou ce qui leur ressemble,
Hurlant, vociférant, en cohortes s’assemblent,
Le malheureux, rompu, à genoux les implore.

Le bataillon femelle extrêmement le serre,
C’est en vain qu’il repousse à grand mal ces pécores :

La grosse qui le tient, c’est la grosse crémière.