Paradis des Albatros / «Allez, mes vers, enfants d’un deuil tant ennuyeux...»

Étienne Jodelle

(1532-1573)

D’autrеs pоèmеs :

Rесhеrсhе qui vоudrа сеt Αmоur qui dоminе...

Соmmе un qui s’еst pеrdu dаns lа fоrêt prоfоndе...

J’аimе lе vеrt lаuriеr, dоnt l’hivеr ni lа glасе...

À sа Μusе

Jе mе trоuvе еt је mе pеrds, је m’аssurе еt m’еffrаiе...

Jе mеurе si јаmаis ј’аdоrе plus tеs уеuх...

Μêmе еffеt qu’оnt lеs vеnts еnсlоs dеssоus lа tеrrе...

оu еncоrе :

Μаdаmе, с’еst à vоus à qui prеmièrеmеnt...

Jе tе rеnds grâсе, Αmоur, еt quiсоnquе dеs Diеuх...

Αmоur vоmit sur mоi sа furеur еt sа rаgе...

Ιl fаut quе pоur tоn mаi quiсоnquе sоit сеlui...

Dès quе се Diеu...

Allez, mes vers, enfants d’un deuil tant ennuyeux,
Que mon pleur plus que l’encre amoitit cette carte !
Las, allez ! Puisqu’il faut que mon soleil s’écarte,
Accompagnez la nue épaisse de mes yeux !

Allez, mes pleurs, sourdant d’un cœur tant curieux
De ces beaux rais qu’il faut qu’avecques eux il parte !
Allez doncques, mon cœur : l’âme ferait la quarte,
Mais dans moi ce soleil veut s’en servir bien mieux !

Or puisqu’il faut que vif, en mourant, je demeure,
De peur que le renom d’un si beau feu ne meure,
Allez tous trois, au moins dire jusqu’en ce lieu,

Dont le vers, l’œil, le cœur, et l’âme attend sa force,
Le triste mot, hélas ! vous ne pouvez qu’on force
Ce qui nuit, dites donc : adieu, mon Dieu, adieu.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 21 septembre 2017 à 11h53

Sagesse d’une orchidée
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Cette plante fleurit au coeur du val ombreux
Où fit sa promenade, autrefois, Roland Barthes ;
Sa couleur resplendit quand l’ombre s’en écarte
Et son parfum s’élève au sous-bois ténébreux.

En offrant à l’insecte un nectar savoureux,
Elle sait lui transmettre, avant qu’il ne reparte,
La science du terrain, plus sûre qu’une carte,
Et peut faire confiance à ce bel amoureux.

En sa grande sagesse, ainsi, la fleur demeure
Pour que la poésie du bois jamais ne meure,
Ou du moins, pas avant la mortelle saison.

D’averse et de soleil elle tire sa force,
L’arbre, pour elle, est bon, malgré sa rude écorce ;
Puissions-nous vivre aussi de telles floraisons !