Certain Aventurier, jeté par la tempête
Dans une île du Sud, ayant eu, de tout temps,
          De grands Singes pour habitants,
          Se mit, par hasard, dans la tête
Qu’il pourrait, par des soins assidus et constants,
Policer les Pongos et les Orangs-outangs.
Ces Singes, disait-il, si l’on en croit l’histoire,
Formaient jadis un peuple : on les vit autrefois
          Tenir tête aux Carthaginois,
          Et leur disputer la victoire.
Les Pongos, à la fin, vaincus et dispersés,
          De l’Afrique furent chassés.
Rendons-les, s’il se peut, à leur antique gloire.
Notre Homme était un peu malade du cerveau :
          Plein du projet dont il raffole,
Il prend quelques Pongos au sortir du berceau,
          Et le voilà tenant école.
Après un an ou deux, les Singes, sans broncher,
À l’aide d’un bâton, parviennent à marcher.
          Ils avaient quelque intelligence.
Le Professeur absent rentrait-il au logis,
          Ses élèves, par déférence,
          Se levaient, s’ils étaient assis,
          Et lui faisaient la révérence.
Enfin, dit celui-ci, le moment est venu
De leur apprendre un art aux Pongos inconnu.
          Quand l’enfant, encore en bas âge,
          Marche seul, et sans bourrelet,
          On sait que le commun usage
          Est de le mettre à l’Alphabet ;
Ne perdons pas de temps, et que l’on puisse dire
Qu’enfin, grâce à mes soins, les Singes ont su lire !
Voilà tous nos Pongos, un Alphabet en main ;
          Mais ce livret, comme on peut croire,
          Chef-d’œuvre de l’esprit humain,
          N’était pour eux que du grimoire.
Le Maître, à l’expliquer, use en vain ses poumons ;
Il y perd, à la fois, son temps et ses leçons.
          A-t-il recours à la menace,
Et ride-t-il son front, de dépit et d’ennui,
          Chaque Pongo fait la grimace,
          Et ride son front comme lui.
          Cédant, un jour, à sa colère,
          Il donne un soufflet à l’un d’eux ;
          Et voilà que, pour son salaire,
          Au lieu d’un, il en reçoit deux.
Ardent à réprimer cette insolence étrange,
Il court à son bâton. Les Pongos mécontents
Se saisissent des leurs, et l’école se change
          En arène de combattants.
Obligé de céder au nombre qui l’accable,
          Le Maître, rosse tout de bon,
Jette enfin loin de lui son funeste bâton,
Et donne, de bon cœur, tous les Pongos au diable.
Malheureux ! leur dit-il, je ferme désormais
          Les portes de l’académie.
De vous civiliser qu’un autre ait la manie ;
          Pour moi, j’y renonce à jamais.
Je vois trop qu’au siècle où nous sommes,
          Prétendre changer les Pongos,
C’est compromettre autant son honneur, son repos,
          Que de vouloir changer les hommes.