Je pense à vous. Mes yeux vont du buisson de roses
        aux touffes du chaud seringat.
Je voudrais vous revoir quand les raisins muscats
        dorment auprès des reines-Claude.
 
Depuis que je suis né, je sens au fond du cœur
        je ne sais quoi d’inexplicable.
Je vous dis que la rose est tombée sur le sable,
        que la carafe est sur la table,
        que la fille a mis ses sandales
et que le scarabée est plus lourd que la fleur.
— Mais tous ces foins, les aura-t-on bientôt fanés?
        — Ô mais, mon amie, tout se fane :
        le foin tremblant, le pied de l’âne,
        les chants du merle et les baisers.
— Mais nos baisers, ami, ne se faneront point ?
 
        — Non certainement. Que le foin
        se fane, disais-je, c’est bien.
Mais nos baisers, amie, ne se faneront point.
 
— Je crois que vous vous endormez, car vos paroles
n’ont qu’une suite vague, et puis vous reprenez
        ce que vous venez de me dire.
— Mon amie, mon amie, écoutez les cerises
        chanter sur la pelouse chaude...
        — Non pas. Ce sont les reines-claude.
        — Mais non. C’est votre chaste robe
        sur le versant de la forêt
        où vous avez herborisé.
        — Non... Vous aviez raison, aimé.
        Ce sont les reines des cerises
        qui s’endorment dans l’enclos de...