Paradis des Albatros / Fragment : Première partie



Francis Jammes (1868-1938) D’autrеs pоèmеs : Lа јеunе fillе J’аimе l’ânе Élégiе sеptièmе : Dis-mоi, dis-mоi, guérirаi-је... J’аimе dаns lе tеmps Lе pаuvrе piоn L’Églisе hаbilléе dе fеuillеs Lе Dеuil du соnsеillеr muniсipаl оu еncоrе : Νе mе соnsоlе pаs... Jе pеnsе à Jеаn-Jасquеs ΑLΕXΑΝDRΕ DΕ RUСHΕΝFLΕUR (frаgmеnt) Lа mаisоn sеrаit plеinе dе rоsеs L’еаu соulе Spirituеllе, blеuе еt frаîсhе mаtinéе...	— Commenter — Imprimer — Francis Jammes Fragment : Première partie C’est une matinée de Fête-Dieu. Le poète va mourir. Les fenêtres de sa chambre donnant sur un jardin qui est triste et ensoleillé, où le vieux chien à demi paralytique repose, étendu. Une guêpe y vole. Dans la chambre : le poète est dans son lit. Il a le délire. Tantôt il parle haut, tantôt je suppose que l’on entend ce qu’il dit. Sa mère prie et, de temps en temps, se relève pour poser sa main fraîche sur le front brûlant du malade. L’ami du poète et la fiancée du poète sont assis à une petite table. La flancée compte des gouttes qu’elle laisse tomber dans un bol. L’arni lit distraitement un morceau de papier. La chambre est simple. Trois globes sur la cheminée. Celui du milieu recouvre une petite vierge blanche, naïve et campagnarde en plâtre, je crois. Sous les deux autres il y a des fleurs et des épis artificiels enrubannés et ornés de papiers dorés et argentés. Par la tranquillité de l’azur torride, un ineffable et triste écho de la procession gémit. Des campanules gorgées d’azur, des joncs fleuris et froissés, des prêles qui forment une jonchée sur la route, des effluves d’une fraîcheur fânée s’élèvent. De la fenêtre, qui donne au midi, on pourrait voir une bannière d’or qui s’incline. LA FIANCÉE Bah ! L’AMI Qu’est-ce qu’il y a ? LA FIANCÉE J’ai fait trembler la fiole... Il en est tombé plus qu’il ne faut dans le bol. C’est à recommencer. Passez-moi ce linge... Non... l’autre. C’est ça. L’AMI Voilà. Tenez la soucoupe dessous. LA FIANCÉE Oui. C’est plus propre. (On entend la rumeur lointaine de la procession.) LE POÈTE Maman ? Est-ce que c’est la fête du village ? LA MÈRE Calme-toi. Tu es mon fils chéri. Calme-toi. LE POÈTE Ouvrez les fenêtres. L’AMI Dites-lui qu’elles le sont, mais n’ouvrez pas. LA MÈRE La fenêtre est ouverte, ami, tu le vois bien ?... LE POÈTE Ah ! oui, elles le sont. Oh ! comme le jardin est calme ! Là-bas je vois le vieux chien... Il est couché dans les giroflées et les salades. Je me souviens... Comme moi il est malade. À quelle époque sommes-nous de ces saisons ? Il me semble que c’est le mois de la moisson ? — Et il me semble que j’attends aujourd’hui. Ce matin clair est doux comme le soir tombant. Il y a une obscurité fraîche sur le banc... Il est probable que je ne m’y retrouverai pas — là ! — puisqu’ils ont dit tout bas que j’étais très bas. Relevez-moi un peu la tête ? LA VIEILLE SERVANTE (elle entrouvre la porte). Mademoiselle, Il n’y a plus de sucre. LA FIANCÉE Va chez Estelle en chercher, si le magasin est fermé. Fais vite. LA VIEILLE SERVANTE Oui, mademoiselle. LA MÈRE (à la fiancée). Ferme complètement la vitre, cette procession a l’air de l’agiter. (Les chants se rapprochent, de plus en plus harmonieux ; ils frémissent comme les ailes de pierre d’une église.) LE POÈTE Maman ? LA MÈRE Quoi, mon fils ? LE POÈTE Peux-tu me dire mon âge ? LA MÈRE Calme-toi, mon fils chéri. Calme-toi — dis ? LE POÈTE Ah ! Cette musique est la fête du village où l’on danse. Écoutez les pleurs des chalumeaux sous la fraîcheur, de nuit au soleil, des ormeaux... C’est comme le bruit, sur les joncs courbés, des eaux... La fête ! il y a des tables et de gros verres... Vois donc ! la limonade inonde le vieux banc ? Ça m’inonde les bras et ça glace la table... Mais est-ce donc vrai que tu sois malade ?... Maman ! Maman ! Maman ! L’AMI (haut, à lui-même). Quel salaud de délire ! Ah ! bbâ ! J’ose pas faire de piqûre... Ce fichu médecin est toujours en retard. LA MÈRE (à l’ami). Quelle heure est-il ? L’AMI Onze heures. LA MÈRE On ne sait pas quelle heure il est quand on souffre comme ça. (Elle prie. Le chant de la procession s’exalte. Il frémit sous l’azur torride. Il résonne comme une ruche, comme une pluie d’été sur l’eau.) LE POÈTE (en lui-même). Ce bruit, dans le jardin, est comme une prière.. Ce sont les doux moineaux qui effritent la pierre de la muraille. Mais c’est la procession. Ah ! Je reconnais bien la fraîcheur des prières chantantes dans la frondaison bleue de la Fête-Dieu, Je me souviens ! J’y suis, j’y suis. Chantons ! Dans mon cœur, ô mon Dieu, ont fleuri des blés bleus sous le tranquille azur de cette matinée où les chants, bien scandés, de la belle Fête-Dieu flottent comme un parfum d’île de rosée. Ô mon Dieu ! des vallées tu as pris les liserons et ils chantent sous la forme de petites filles empesées que l’on a frisées avec de l’eau sucrée et dont les jolies bannières s’inclinent sous des rayons. Elles portent avec beaucoup de soin des gerbes artificielles et naïves où bougent des grandes-marguerites, des bleuets, des coquelicots, sous la musique où s’engouffre l’encens des foins lointains... Ô mon Dieu ! je suis ému. Je me souviens... Je t’offrais toute la pureté de mon cœur. Des enfants grands comme ça étaient vêtus de rouge, et c’est eux qui portaient des corbeilles de roses et ton souffle passait dans les averses de couleur... Ces enfants ils venaient, si petits que je me disais : Est-ce qu’ils ne sont pas les roses qu’ils portent ? Et l’azur qui s’ouvrait comme une immense porte laissait tomber de l’âme sur ma tête fatiguée... C’était plus pur que l’eau, plus pur que la lumière... Les voix étaient comme l’écho d’un orage d’amour, et mon cœur s’arrêtait, comme ébloui de jour, devant l’innocence des pas des petites filles claires. Ô Dieu ! Puisque ces enfants te célébraient, puisqu’elles portaient dans leurs mains de pureté les grains de blé et le soleil, le jour et l’ombre, Je pousse vers toi un cri grand comme l’immensité... ... Ah ! je te dis merci ! Merci pour ce que je souffre... Je meurs étouffé... Je suis moins devant toi qu’un grain d’avoine au gré de l’orage qui souffle ! Oh ! écoutez ! là-bas se meurt ma triste pensée... Oh ! écoutez — sur les campanules et les joncs écrasés, dans les chants, dans les tourbillons d’encens, dans la pureté, ma mort va passer, ma mort va passer dans la procession cérémonieuse. (Haut) Je meurs ! de l’air ! L’AMI (à la fiancée). Il n’y a plus d’eau dans la carafe. Est-ce que Marie est revenue ? (La servante paraît) LA FIANCÉE La voilà. Marie, va chercher de l’eau au puits ? LE PUITS (Il chante sous les mains calleuses de la servante.) Je suis le serviteur de la vieille servante, et je pleure aujourd’hui et je crie sous ma rouille. Ah ! pourquoi donc meurt-il, le jeune homme à l’âme claire, qui s’amusait enfant à cueillir sur ma margelle la gourde à la fleur jaune et le bleu liseron... Mon Dieu ! ayez pitié du vieux puits qui regrette le jeune enfant marqué du signe des poètes... J’écoutais son babil et le bourdon des guêpes pendant les lourds après-midi blancs des vêpres... Mon Dieu ! Qu’il était doux ! Par moments, il tombait. Il regardait, au fond de mon ombre, l’eau. Il regardait les rosiers s’effeuiller sur mes dalles. Il faisait la charité aux traîneurs de sandales. Il venait, près de moi, par les déclins doux de l’Été. Il regardait les poules au soleil onduler. Il regardait sa mère dire son chapelet. Il écoutait tes grains du chapelet trembler. Il voyait, dans mon seau, sa bouche se refléter. Il s’amusait, en puisant, à me faire crier. Et maintenant, mon Dieu, je voudrais me briser, parce qu’au tremblement de ma chaîne et de la servante je sens que c’est pour la mort que l’on puise de l’eau. La servante remplit la carafe. En passant elle touche UNE ROSE TRÉMIÈRE (qui s’effeuille et chante). Tu meurs ? Pourquoi meurs-tu ? Tu m’avais donnée un jour de veille de Fête-Dieu à ta fiancée. Elle m’avait mise à son corsage bleu, mais le vent avait soufflé et j’étais tombée... Alors ta fiancée m’avait ramassée et, comme ma belle tige verte était cassée, elle m’avait glissée, avec ses doigts de neige, dans son corsage de neige où je m’étais fanée. (Le chien a suivi la servante et s’est couché sur la descente de lit de son maître.) LA PENSÉE DU CHIEN Ô mon cher maître aimé ! Quand tu me donnais des coups je t’aimais. Près de toi j’ai passé de longs jours, mais maintenant ta voix ne sait plus m’appeler. Je me souviens des jours où j’étais à tes pieds, et que tu me regardais avec tristesse. Quand j’étais un tout petit chien, tu me donnais du lait tiède, et tu me caressais et j’étais comme fou. Tu me mettais sur la table, tout petit, et, tout à coup, j’aboyais. LE POÈTE (en lui-même.) C’est le pauvre chien malade et ami. Souvent je l’ai regardé lorsque, endormi, il sommeillait sous un rayon de poussière oblique. Mon cœur était amer et ne se consolait qu’en le voyant ainsi, timide et résigné, me regarder, puis refermer les yeux tout doucement. Souvent, je me disais, en le regardant : je mène ici une amère et triste existence. Là-bas s’amusent et sont gais des jeunes gens parce qu’ils ont des positions et de l’argent. Mais mon cœur se calmait et ma gorge prête à pleurer se détendait en regardant ce pauvre être résigné qui était content de sa misère à mes pieds. L’AMI Chassez le chien. Il fait du bruit... (On chasse le chien.) LE POÈTE Si je pouvais parler, je sais que le pauvre chien resterait. Il a le droit de me voir mourir... Commentaire (s)	Mon florilège (Tоuriste) (Les textes et les auteurs que vous aurez notés apparaîtront dans cette zone.) Compte lecteur Se connecter Créer un compte Agora Évаluations récеntes ☆ ☆ ☆ ☆ ☆ Αssоuсу : «Ρоurquоi dоnс, Sехе аu tеint dе rоsе...» Viоn Dаlibrау : «Αimе, si tu lе vеuх, је nе l’еmpêсhе pаs...» Βоurgеt : Lа Rоmаnсе d’Αriеl Rоussеаu : Lе Rоssignоl еt lа Grеnоuillе Αpоllinаirе : Lе Drоmаdаirе Соignаrd : «Οbsсurе nuit, lаissе tоn nоir mаntеаu...» Lаfоrguе : Βоufféе dе printеmps Τоulеt : «Si vivrе еst un dеvоir...» Ρéguу : Ρrésеntаtiоn dе lа Βеаuсе à Νоtrе-Dаmе dе Сhаrtrеs ☆ ☆ ☆ ☆ Hugо : «Jеunеs gеns, prеnеz gаrdе аuх сhоsеs quе vоus ditеs...» Τhаlу : L’Îlе lоintаinе Vеrlаinе : L’Αubеrgе Vеrlаinе : À Hоrаtiо Соrnеillе : Sоnnеt : «Dеuх sоnnеts pаrtаgеnt lа villе...» Fоurеst : Sаrdinеs à l’huilе Sullу Ρrudhоmmе : Lеs Сhаînеs Ρоnсhоn : Lе Gigоt Cоmmеntaires récеnts De Сосhоnfuсius sur «Ô vоus, соmmе un qui bоitе аu lоin, Сhаgrins еt Jоiеs...» (Vеrlаinе) De Сосhоnfuсius sur «Jе m’étаis rеtiré du pеuplе...» (Jоdеllе) De Сосhоnfuсius sur Lе Fаunе (Rоуèrе) De Сurаrе- sur «Τоut n’еst plеin iсi-bаs quе dе vаinе аppаrеnсе...» (Vаlléе dеs Βаrrеаuх) De Ιоhаnnеs sur Ρrièrе dе соnfidеnсе (Ρéguу) De Сurаrе- sur Lеs Fеuillеs mоrtеs (Gоurmоnt) De Lilith sur Vеrlаinе De Μоntеrrоsо sur Lа Μоuсhе (Αpоllinаirе) De Jаdis sur Саrоlо Quintо impеrаntе (Hеrеdiа) De Сurаrе- sur Sоnnеt : «Un livrе n’аurаit pаs suffi...» (Ρrivаt d'Αnglеmоnt) De Τrуphоn Τоurnеsоl sur À unе mуstériеusе (Rоllinаt) De Αlbаtrосе sur «Dоuсе plаgе оù nаquit mоn âmе...» (Τоulеt) De Gеf sur À Μ. Α. Τ. : «Αinsi, mоn сhеr аmi, vоus аllеz dоnс pаrtir !...» (Μussеt) De Gеf sur Villеs : «Се sоnt dеs villеs !...» (Rimbаud) De Jаdis sur Τаblеаu (Сrоs) De Βibоsаurе sur À Αlf. Τ. : «Qu’il еst dоuх d’êtrе аu mоndе, еt quеl biеn quе lа viе !...» (Μussеt) De Βоurg sur «Lоngtеmps si ј’аi dеmеuré sеul...» (Τоulеt) De Jаdis sur Épigrаmmе d’аmоur sur sоn nоm (Αubеspinе) De Ιsis Μusе sur Lа grоssе dаmе сhаntе... (Ρеllеrin) De Dаmе dе flаmmе sur Сhаnsоn dе lа mélаnсоliе (Fоrt) Plus de commentaires... Flux RSS... Ce site Présеntаtion Acсuеil À prоpos Cоntact Signaler une errеur Un pеtit mоt ? Sоutien Fаirе un dоn Librairiе pоétique en lignе