Au bord de l’eau verte, les sauterelles
          sautent ou se traînent,
ou bien sur les fleurs des carottes frêles
          grimpent avec peine.
 
Dans l’eau tiède filent les poissons blancs
          auprès d’arbres noirs
dont l’ombre sur l’eau tremble doucement
          au soleil du soir.
 
Deux pies qui crient s’envolent loin, très loin,
          loin de la prairie,
et vont se poser sur des tas de foin
          pleins d’herbes fleuries.
 
Trois paysans assis lisent un journal
          en gardant les bœufs
près de râteaux aux manches luisants que
          touchaient leurs doigts calleux.
 
Les moucherons minces volent sur l’eau,
          sans changer de place.
En se croisant ils passent, puis repassent,
          vont de bas en haut.
 
Je tape les herbes avec une gaule
          en réfléchissant
et le duvet des pissenlits s’envole
          en suivant le vent.