Paradis des Albatros / Remember !

Vincent Hyspa

(1865-1938)

D’autrеs pоèmеs :

Lеs Éléphаnts

Lеs Flеurs

Lе Τоаst du Ρrésidеnt

Sоlilоquе du Сhаuvе

Lеs Сhаnsоnniеrs

Lе Vеr Sоlitаirе

Lа Βеllе аu Βоis Dоrmаnt

оu еncоrе :

Sеs piеds

Tel soir où des soucis neigeaient, noirs, sur mon âme,
— Ô pauvre âme ! roulée au gré des fines lames ! —
Je la connus, je ne sais plus bien dans quel coin
Où des parfums flottaient de musc et de benjoin.

Or, comme elle m’offrait l’or de sa chevelure
Et l’encens de ses sens brûlant sous les désirs,
Et, joyaux de sa chair, ses yeux, vivants saphirs,
Et son cœur — loin des yeux — qui battait en mesure,

Chef des chœurs où chantaient les lignes de sa chair,
Je dressai brusquement une oreille attentive ;
Lors faisant ma partie en sa chanson lascive,

Nous nous aimâmes de concert, et pour pas cher...
Huit jours après, soufflant comme un soufflet de forge,
J’allais en déclinant : « Amour, délice et Orge ! »

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 28 mai 2013 à 17h29

Printemps dont l’an dernier se réchauffait mon âme,
Tu es froid cette année, je le dis et proclame !
Je te connus, brillant et joyeux dans les coins
Où j’allais caresser les belles, faisant foin

De raison, de décence ainsi que de mesure.
L’herbe jeune était tiède au gré de nos désirs ;
Le soleil lui donnait un éclat de saphir
Et le vent dans les bois répandait son murmure.

Le ciel de cette année me semble un ciel d’hiver,
Les sentiers, des torrents aux trop boueuses rives ;
De rustiques amours, c’est ainsi qu’on se prive,

L’herbage est trop mouillé, même s’il est bien vert.
Allons donc nous chauffer au bon feu de la forge ;
Buvons une infusion contre le mal de gorge.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 19 novembre 2021 à 12h31

Anima Florum
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Platon nous enseigna que les fleurs ont une âme
Qui souvent à la nôtre intimement se joint ;
Elles peuvent aussi nous regarder de loin,
S’attendrissant aux jeux des hommes et des femmes.

Un dieu de notre coeur leur donna le sésame,
Qu’elles peuvent scruter dans ses moindres recoins ;
De prendre la parole elles n’ont pas besoin,
Ne voulant prononcer d’éloge ni de blâme.

Elles voient nos printemps, elles voient nos hivers
Et notre itinérance, ainsi que nos dérives ;
Elles parlent de nous aux pinsons et aux grives.

Elles prennent le frais sous les feuillages verts,
Goûtant l’odeur des fruits dont le verger regorge ;
Puis s’amusent des vers que le rhapsode forge.