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Déposé par Cochonfucius le 20 novembre 2013 à 09h59

Voici le vieux Ballus marchant au pâturage
Où, le soir, ont dansé (peut-être) des lutins.
La prairie tout entière est ornée ce matin
De givre flamboyant aux couleurs de mirage.

Que vient chercher Ballus en ces humbles parages ?
Est-ce le souvenir d’un vieux Bénédictin
Qui lui avait appris sa prière en latin ?
Est-ce l’odeur qui monte après le labourage ?

La terre est en repos, car c’est bientôt l’hiver.
Très peu d’arbres au bois gardent un peu de vert,
Du ciel ont disparu les oiseaux de passage.

Si ce vieillard aime à folâtrer dans les champs,
C’est qu’à l’oisiveté son coeur a du penchant ;
Vous ne prendrez donc point ce Ballus pour un sage.

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Déposé par Cochonfucius le 7 mars 2020 à 12h04

Maison de plain-pied
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C’est un petit refuge aux murs ornés d’images,
La modeste cellule où j’écris, le matin ;
Tranquille est ce bureau dans le jour incertain,
Les arbres du jardin lui donnent peu d’ombrage.

Je ne sais qui vécut jadis en ces parages,
La maison fut bâtie en un temps très lointain.
Virgile aurait aimé la décrire en latin,
Lui qui aimait les lieux qu’entourent les herbages.

Il fait frais en été, il fait tiède en hiver,
Recouvrant la clôture est un lierre bien vert ;
Au-dehors, la ruelle a très peu de passage.

D’autres vont installer leur logis dans les champs,
Qui ont certes raison, puisque c’est leur penchant ;
Car fort nombreuses sont les façons d’être sage.

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Déposé par Cochonfucius le 16 octobre 2020 à 13h04

Maison d’azur
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Un ermite vit là, presque sans voisinage,
Lui qui ne lit jamais le journal du matin ;
D’avoir été plus jeune, il n’en est pas certain,
Ni d’avoir hérité d’un quelconque apanage.

La force qui lui reste, il faut qu’il la ménage,
Il ne voyage plus vers des lieux très lointains ;
Il ne fréquente plus le métropolitain
Dont en lui, cependant, des souvenirs surnagent.

Le siècle a son déclin, la vie a son hiver,
Les humains ne sont point des arbres toujours verts ;
Comme l’eau d’un torrent, nous sommes de passage.

Vous ne trouverez pas de regrets dans ce chant,
Car de les cultiver, ce n’est pas mon penchant ;
Ne croyez pas non plus y trouver un message.

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