Isaac Habert



Comme on voit au matin sous les yeux de l’Aurore
Alors que l’Orient s’émaille de couleurs
Un nuage argenté se fondre sur les fleurs
En maintes perles d’eau dont le pré vert s’honnore.
 
Tout ainsi regardant les beaux yeux que j’adore,
Ô regards malheureux, je vis rouler des pleurs
Sous leurs rayons ardents, témoignant les douleurs
Que sentait celle-là dont l’ennui je déplore.
 
Ces larmes paraissaient claires comme cristal,
Lorsque baignant sa face elles coulaient à val
Sur l’ivoire animé de sa blanche poitrine.
 
Mais, hélas ! sans mourir puis je conter ceci ?
Las ! j’en pleure moi-même, eh ! que n’a-t-elle ainsi,
Comme j’ai de son deuil, pitié de ma ruine.
 



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