Il enfourche Pégase ainsi qu’un gypaète,
Son vers ne chante pas dans la nue : il trompette,
Et des robes de feu fulgurent dans le ciel ;
Mages, qui réclamez une coupe de miel
Pour l’offrir aux esprits perdus dans la ténèbre
Et que l’on reconnaît à leur course funèbre.
 
Trop haut pour s’émouvoir des misères humaines
Qui ne sont à ses yeux qu’imperceptibles naines,
Il galope et s’abreuve à même le soleil,
Écrasant le repos, étouffant le sommeil
Car son corps est pareil au vieux roc de son cœur
Et l’orage avec lui se confond s’il ne meurt.
 
Laissez passer la foudre, ô mes sœurs consanguines,
Qui, toutes, figurez sur de pures sanguines ;
Au loin le diopète, il ne connaît mon sort
Et frappe d’autres lieux que mon calme consort
Où j’évoque à loisir, sans aucune parade,
Les beautés de Paris et de la Désirade.