J’invente ce masculin « lavandier »,
Puisque je dois, chantante lavandière,
Blanchir mon linge au bord de la rivière,
Ainsi guerre le veut, pauvre guerrier.
 
Je le confesse, mes gestes sont lourds,
J’accorde que je manque de malice,
Que ce travail si simple m’est supplice,
Voyez comme mes doigts deviennent gourds.
 
Onde, je te regarde, incompétent :
Je voudrais te lancer — non pas mes flanelles,
Mais mon corps frais qui retrouve des ailes.
Pour les bonds du nageur illécébrant !
 
Autrefois, quand je n’étais qu’un enfant,
Et que les Destins m’offraient mille fêtes,
Je rythmais mes magnifiques conquêtes
Au cœur de ta houle, grave océan.
 
Aujourd’hui, je planterai trois cyprès,
J’y pendrai mes longs jours d’hypocondrie,
Et j’attendrai qu’une plus douce vie
Me rende Néère en tous ses attraits.