André Gill

La Muse à Bibi, 1880


Le Paillasson


 
Je m’ fais pas plus marioll’ qu’un aut’e ;
L’Emp’reur l’était ; mon père autant ;
C’est d’ nature : on a ça dans l’ sang...
J’ suis paillasson ! C’est pas d’ ma faute.
 
Paillasson, quoi ! cœur d’artichaut.
C’est mon genre : un’ feuill’ pour tout l’ monde.
Au jour d’aujourd’hui, j’ gob’ la blonde ;
Après-d’main, c’est la brun’ qu’i m’ faut.
 
L’une après l’aut’, — en camarade,—
C’est rupin. Mais l’ collag’, bon dieu !
Toujours la mêm’ chauffeus’ de pieu !
M’en parlez pas : ça m’ rend malade.
 
À c’ fourbis-là, mon vieux garçon,
— Qu’ vous m’ direz, — on n’ fait pas fortune,
Faut un’ marmite, — et n’en faut qu’une ;
Y a pas d’ fix’ pour un paillasson.
 
Tant pir’ pour moi ; j’suis trop artisse,
Trop volag’ pour signer des bails ;
Je m’ dégoût’ des plus beaux travails :
Sans ça j’ m’aurais mis d’ la police.
 
C’est d’ nature, on a ça dans l’ sang :
J’ suis paillasson ! c’est pas d’ ma faute,
Je m’ fais pas plus marioll’ qu’un aut’e :
Mon pèr’ l’était ; l’Emp’reur autant !
 

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