René Ghil


Aux armes cités d’Europe...


 
Aux armes ! cités  d’Europe...
                                        le soir de deuil
est arrivé !
              Dites, qu’on ne sort de la guerre
que par la guerre ! — et l’heure des trompettes, dure
au-dessus des étreintes de qui vont mourir !
De sang, de gorges singultuant de rupture — 
dure...
          Elles éplorent le soir des Banqueroutes
d’États, les trésors vides par la paix-armée
et la terreur des Uns à grands gestes alarmée
et l’angoisse des détenteurs mauvais de l’Or
sentant hideusement aussi, que vient la mort —
car, n’entendez-vous pas :
                                    il passe des Bruits sourds
il passe des hans d’hommes dans les alentours...
Ils passent en marquant le pas, ils passent en
hurlant par toute route et en des heurts tintant :
 
              Allons (la terre, la terre ronde)
              allons légèrement, hardiment :
              la terre vaste, la terre ronde
              est une mère de tout le monde —
              allons la terre, légèrement !...
 
Ils passent en marquant le pas, ils passent en
hurlant par toute route et en des heurts tintant
vers ailleurs qui s’en aillent pour pouvoir vivre, ou
pour mourir : et leurs poings tordus maîtrisent d’armes
la nuit venante aux plis des noirs drapeaux d’alarmes.
 
Elles sonnent les Révoltes et Banqueroutes...
Et les hommes des Banques du sang et de l’or
à tous États, de rois et parlements ! ont dit :
— « Votre Empire ne tient qu’autant que nous tenons
ventripotents et vos maîtres, et tous nos noms
se mêlent dans l’histoire énorme de la haine
des peuples ! Nos trésors meurent dans vos trésors
et, las de nous et d’eux, les peuples aux poings tors
de toute part partis nous poussent leur haleine :
que l’emplisse leur mort !
                                  Ils gardent la hantise
cruante des mots qui mentent ! patrie, en eux
retentira au sens des meurtres, et haineux
le vent haut-soulevant des trompettes, attise
le sang des Races ! — Ils ont le goût du sang, et
du heurt vers n’importe le néant, tas muet
ils entreront dans les poitrails les uns des autres
ainsi qu’ils entreraient tragiques, dans les nôtres :
rois et pseudo-rois ! l’heure des Banqueroutes
de tout, sonne ! et d’aller entreprendre les routes »...
 
Aux armes ! cités d’Europe —
                                      le soir de deuil
est arrivé !...
 
              Haine immortelle de nos Aïeux,
              tressaille dans nos artères, et
              sonne !
                        contre nous, teint de tous lieux
              l’étendard sanglant se lève ! — aux armes !
              et sonne dans l’horizon muet
              du heurt en nos poitrines d’alarmes
              du heurt ardent de notre sang, et
              bats !...
                        Faisant notre entraille pleuvoir
              nous sommes l’hérédité vivante
              des ventres qui hurlent l’Épopée
              du sang large, où se meurtrit le soir
              qui rutilait au long de l’épée :
 
              au vent des trompettes d’épouvante
              qui s’empourprent de notre haleine ! — en
              val et mont qui ne sont pas patrie
              et peuplant de nos morts d’autres sols
              ô toi ! que nos veines ont nourrie !
              oui, mène aux meurtres et mène aux viols
              ta géniture où hurle l’élan
              et sur les peuples d’âme tarie
              tiens notre étendard teint de tous lieux !
              Haine immortelle de nos Aïeux !...
 
Et les peuples entrèrent au guet-apens...
 

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