Oui, l’œuvre sort plus belle
D’une forme au travail
        Rebelle,
Vers, marbre, onyx, émail.
 
Point de contraintes fausses !
Mais que pour marcher droit
        Tu chausses,
Muse, un cothurne étroit !
 
Fi du rythme commode,
Comme un soulier trop grand,
        Du mode
Que tout pied quitte et prend !
 
Statuaire, repousse
L’argile que pétrit
        Le pouce
Quand flotte ailleurs l’esprit :
 
Lutte avec le carrare,
Avec le paros dur
        Et rare,
Gardiens du contour pur ;
 
Emprunte à Syracuse
Son bronze où fermement
        S’accuse
Le trait fier et charmant ;
 
D’une main délicate
Poursuis dans un filon
        D’agate
Le profil d’Apollon.
 
Peintre, fuis l’aquarelle,
Et fixe la couleur
        Trop frêle
Au four de l’émailleur ;
 
Fais les sirènes bleues,
Tordant de cent façons
        Leurs queues,
Les monstres des blasons ;
 
Dans son nimbe trilobe
La Vierge et son Jésus,
        Le globe
Avec la croix dessus.
 
Tout passe. — L’art robuste
Seul a l’éternité :
        Le buste
Survit à la cité,
 
Et la médaille austère
Que trouve un laboureur
        Sous terre
Révèle un empereur.
 
Les dieux eux-mêmes meurent.
Mais les vers souverains
        Demeurent
Plus forts que les airains.
 
Sculpte, lime, cisèle ;
Que ton rêve flottant
        Se scelle
Dans le bloc résistant !