Iris sur la fougère,
Dans un pressant danger,
À son téméraire berger
Disait tout en colère :
— Qu’est devenu, Tircis, cet air respectueux
Qui d’un parfait amant est le vrai caractère ?
— Entre deux cœurs, dit-il, brûlés des mêmes feux,
Il est certains moments heureux,
Où, ma bergère,
Il ne faut qu’être amoureux.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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