Paradis des Albatros / La Jeune Fille et le Ramier

Marceline Desbordes-Valmore

(1786-1859)

D’autrеs pоèmеs :

Lе Révеil сréоlе

L’Εnfаnt еt lе Ρаuvrе

Dоrmеusе

Sоl nаtаl

L’Εаu dоuсе

Lе Ρuits dе Νоtrе Dаmе à Dоuаi

Unе ruеllе dе Flаndrе

оu еncоrе :

L’Αrbrissеаu

Lе Dimаnсhе dеs Rаmеаuх

Les rumeurs du jardin disent qu’il va pleuvoir ;
Tout tressaille, averti de la prochaine ondée :
Et toi qui ne lis plus, sur ton livre accoudée,
Plains-tu l’absent aimé qui ne pourra te voir ?

Là-bas, pliant son aile et mouillé sous l’ombrage,
Banni de l’horizon qu’il n’atteint que des yeux,
Appelant sa compagne et regardant les cieux,
Un ramier, comme toi, soupire de l’orage.

Laissez pleuvoir, ô cœurs solitaires et doux !
Sous l’orage qui passe il renaît tant de choses.
Le soleil sans la pluie ouvrirait-il les roses ?
Amants, vous attendez, de quoi vous plaignez-vous ?

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 13 avril 2013 à 10h39

Au-dessus du jardin dansent les hirondelles,
Leurs enfants sont logés en haut de la maison.
Au jardin la chaleur ternit les floraisons,
Mais ces couleurs d’été, je les trouve assez belles.

Fleur qui à son destin ne semble pas fidèle
Transforme son aspect, non sans une raison,
Elle suit simplement le cours de la saison ;
L’an prochain nous aurons beaucoup de fleurs nouvelles.

Je reste sur un banc dans la fraîcheur du soir,
D’avoir un peu de pluie je caresse l’espoir.
L’hirondelle, en son vol, semble appeler l’orage.

Très jeune, j’adorais ce jardin merveilleux
Et je l’aime toujours, alors que je suis vieux
Et que j’y ai laissé pousser l’herbe sauvage.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Jadis le 2 octobre 2021 à 13h41

Un joyeux drille à son clavier
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Pieusement fidèle à l’austère devoir,
Il aligne, obstiné, dactyles et spondées ;
Il peaufine la Rime et habille l’Idée,
Préoccupé surtout de ne pas décevoir.

Cent fois sur le métier remettant son ouvrage,
Et fronçant gravement ses sourcils broussailleux,
Il rature et récrit, sévère et silencieux ;
Il persiste et jamais il ne se décourage.

Lecteur méticuleux de Georges Pompidou, (1)
Son hygiène de vie pourtant le prédispose
Sans doute, quant à lui, plutôt à la cirrhose :
Bon, qu’il se dépatouille, à vrai dire on s’en fout.

(1) Auteur d’une « Anthologie de la Poésie française », connu surtout pour ses sourcils broussailleux. Mort néanmoins d’un cancer du sang.