Marceline Desbordes-Valmore


L’Esclave et l’Oiseau


 
Ouvre ton aile au vent, mon beau ramier sauvage,
Laisse à mes doigts brisés ton anneau d’esclavage !
Tu n’as que trop pleuré ton élément, l’amour ;
Sois heureux comme lui : sauve-toi sans retour !
 
Que tu montes la nue, ou que tu rases l’onde,
Souviens-toi de l’esclave en traversant le monde :
L’esclave t’affranchit pour te rendre à l’amour ;
Quitte-moi comme lui : sauve-toi sans retour !
 
Va retrouver dans l’air la volupté de vivre !
Va boire les baisers de Dieu, qui te délivre !
Ruisselant de soleil et plongé dans l’amour,
Va-t’en ! Va-t’en ! Va-t’en ! Sauve-toi sans retour !
 
Moi, je garde l’anneau ; je suis l’oiseau sans ailes.
Les tiennes vont aux cieux ; mon âme est devant elles.
Va ! Je les sentirai frissonner dans l’amour !
Mon ramier, sois béni ! Sauve-toi sans retour !
 
Va demander pardon pour les faiseurs de chaînes ;
En fuyant les bourreaux, laisse tomber les haines.
Va plus haut que la mort, emporté dans l’amour ;
Sois clément comme lui... sauve-toi sans retour !
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 28 octobre 2019 à 11h42

L’oiseau qui lit Ronsard
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Sur un arbre, rêveur, cet oiseau lit Ronsard,
Mais sans lui reprocher ses images païennes ;
Il est admiratif de sa grâce italienne,
Lui qui rêve parfois de cultiver cet art.

Il ne jalouse point l’aigle au perçant regard,
Il savoure vraiment les joies qui lui surviennent :
Lire quelques sonnets des époques anciennes,
Saluer l’hirondelle au temps de son départ.

Son cousin lui apporte un petit vin de Beaune
Dans lequel le soleil transfuse un éclat jaune ;
Il oublie la chaleur à l’ombre d’un noyer.

Il médite à loisir dans son nid de brindilles,
Il mange une cerise, à la vigne il grappille ;
Une lettre il écrit, mais qu’il n’ose envoyer.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 6 septembre 2022 à 12h04

L’oiseau qui lit Du Bellay
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Pour découvrir une oeuvre il n’est jamais trop tard,
L’oiseau nourrit ainsi son âme béotienne ;
Puis il en parle avec la dame clunisienne
Qu’il nomme, en plaisantant, Noble Mère des Arts.

Il lira Du Bellay, comme on lit au plumard,
Profitant des leçons que les sonnets contiennent ;
Il aime cet auteur, il aime aussi Étienne
De La Boétie qu’il découvrit par hasard.

Les poètes, pour lui, sont une étrange faune,
Qu’ils soient des bords du Rhin, qu’ils soient des bords du Rhône,
Magique est le talent qu’ils savent déployer.

Pour certains, ces auteurs s’occupent de broutilles
Et l’on eût dû plutôt leur présenter des filles ;
Je n’en suis pas d’accord, mais c’est vous qui voyez.

[Lien vers ce commentaire]

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