Comment ne point songer encore
    À ces lièvres de la Bigorre,
    Comme à ces lièvres béarnais
        Que tu connais,
Non point lièvres fuyant qui baissent les oreilles
    Et disparaissent au buisson,
Mais lièvres en civet sous les heureuses treilles,
    Tandis qu’un rustique échanson
    Nous verse un pot de Jurançon ?
    Mon cher Dubié, par la grand ville,
    Où l’industrie automobile,
    Si l’on ose chanter ainsi,
    A lâché cent mille voitures,
    Qui font trembler jusqu’aux toitures
    Et qui réveillent mon souci
    (Car, comment veux-tu que l’on dorme,
    Dans ce vacarme de moteurs),
    Je songe à ces restaurateurs
    Dont la nappe rit sous un orme
    Ou sous de beaux raisins muscats,
    Au silence de nos villages,
    Où l’on peut faire ses hommages
    Aux mets simples et délicats,
    Où l’allégresse n’est détruite
    Cependant qu’on mange une truite,
    Où l’on est point interrompu,
    Au demi-verre qu’on a bu,
    Par le fracas épouvantable
    D’un autobus qui fait trembler
    Les propos qu’on veut assembler
    Et les quatre pieds de la table.
 
    Fuyons Paris, si tu m’en crois,
    Pour être heureux comme des rois ;
On est pris de la fièvre aux rives de la Seine ;
    Tant de bruit est chose malsaine ;
    Mais, là-bas, nouant nos manteaux
Nous irons dans la paix de coteaux en coteaux,
    Nous reposant dans les vallées ;
Nous dormirons dans l’herbe et pour nous éveiller
Il nous faudra compter qu’un chien daigne aboyer.
Là-bas, on n’a souci des heures envolées ;
On possède le temps qui nous tient à Paris ;
Et devisant dans l’ombre et les chemins fleuris,
Et sans que de plus rien notre âme soit sujette,
Nous trouverons, Dubié, l’auberge ou l’aubergette,
La table de bois blanc et les jambons pendus,
Le vin de peau-de-bouc et la cruche d’eau pure,
Et, pour nous consoler de nos printemps perdus,
    La cuisse d’oie et la garbure.