Charles Cros

Le Collier de griffes, 1908


Au café


 
Le rêve est de ne pas dîner,
Mais boire, causer, badiner
      Quand la nuit tombe ;
Épuisant les apéritifs,
On rit des cyprès et des ifs
      Ombrant la tombe.
 
Et chacun a toujours raison
De tout, tandis qu’à la maison
      La soupe fume,
On oublie, en mots triomphants,
Le rire nouveau des enfants
      Qui nous parfume.
 
On traverse, vague semis,
Les amis et les ennemis
      Que l’on évite.
Il vaudrait mieux jouer aux dés,
Car les mots sont des procédés
      Dont on meurt vite.
 
Ces gens du café, qui sont-ils ?
J’ai dans les quarts d’heure subtils
      Trouvé des choses
Que jamais ils ne comprendront,
Et, dédaigneux, j’orne mon front
      Avec des roses.
 

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