Tristan Corbière


Une mort trop travaillée


 
        C’était à peu près un artiste,
        C’était un poète à peu près
        S’amusant à prendre le frais
        En dehors de l’humaine piste.
 
        Puis, écœuré de toute envie
        En équilibre sur la vie
        Et, ne sachant trop de quel bord...
        Il se joua, lui contre un mort.
 
        Au bac... — Au bac à qui perd gagne
        Il perdit, ou, comme on voudra
        Donc, dans trois mois, il se tûra !
        Pour aller vivre à la campagne
 
        ... Trois mois... Ce n’est pas qu’il se pleure...
        C’est un avenir à vingt ans,
        Trois mois pour dorer de bon temps
        La pilule du grand quart d’heure...
 
        Vingt-quatre heures, c’est l’ordinaire,
        Mais lui faisait tout en flânant
        Et voulait prendre de l’élan
        Puisqu’il n’avait qu’un saut à faire —
 
        Tant en prit (jusqu’à sa pantoufle,
        Avant soi voulant tout laver)
        Qu’enfin il lui restait de souffle,
        Juste assez pour se le souffler.
 
        Or, jusqu’au bout dans ses toilettes
        Suivant ses instincts élégants,
        Lâchant la vie avec des gants
        Prit la mort avec des pincettes.
 
        Il fit donc faire en Angleterre
        Deux fins pistolets de Menton,
        L’un, pour s’appuyer au menton
        Et l’autre pour faire la paire.
 
        Le pistolet, c’est un peu bête —
        Outil presque médicinal —
        Mais, pour lui, ça n’allait pas mal
        Qui manquait de plomb dans la tête.
 
        Et, ma foi, pour se fondre l’âme,
        C’est aussi neuf que le poison,
        C’est aussi chaud que le charbon
        Ou que le creuset d’une femme !
 
        C’est une affaire de calibre,
        De goût, de dégoût ou d’argent —
        Laissons-le donc trois mois chargeant
        Ses pistolets. — Il est bien libre. —
 
        Et puis, quels bijoux que ces armes
        En acier mat, un peu trop sec.
        Ça donnait un froid non sans charmes,
        Frisson chaud à coucher avec !
 
        Il les avait fait faire exprès,
        Voulant dans son suprême excès
        Que ce fût une bouche vierge
        Qui lui mouchât son dernier cierge.
 
        Il avait fait graver son nom
        En spirale sur le canon,
        Et comme autour d’un mirliton
        Cet aphorisme simple et sage
        En vers que je vous transcris tels :
        « Ici, ce qui manque aux mortels
        Pour savoir mourir, c’est l’usage.
 
        Ces pistolets sont une pose.
        Eh bien posez comme il posa.
        Allez, bourgeois, c’est quelque chose
        De poser encor devant ça ! — ».
 
        Il écrivit à sa maîtresse,
        Comme on le fait en pareil cas...
        — Et même quand on n’en a pas
        Alors, c’est « Amanda » l’adresse —
 
Lui pour que sans pleurer ni rire, elle chantât
Il lui mit ça sur l’air de « J’ai du bon tabac »
                                                              Mon rat,
 
« Lis-moi jusqu’au bout, lis ça comme un conte.
Je me suis tué pour tuer le temps.
Je te lègue tout : comme fin de compte
Je laisse après moi : vingt ans, dont 20 francs.
 
« Puis ces pistolets : l’un dans ta ruelle
Avec mon amour, au mur accroché,
Comm’ objet d’art et, que lui soit fidèle
À ce dernier feu que j’aurai lâché.
 
« L’autre encor chargé, mets-le dans ma boîte,
Réveille-matin réglé pour ma nuit,
Dans cette couchette un peu trop étroite
Pour mettre au pied ma descente de lit.
 
« Si tu m’as aimé, ne ris pas ma Belle,
Je ne me fais pas, va, d’illusions.
Mais j’étais très mâle et toi très femelle
Et tu m’as aimé... par convulsions.
 
« Si tu m’as aimé, qu’allais-je donc dire,
Te donner peut-être des rendez-vous ?
Tiens, je ris par chic, je veux, je veux rire !...
Eh bien ! viens pendant qu’on mettra les clous. »
 
        Il se demanda si son âme
        Allait crever comme un abcès
        Ou s’éteindre comme une flamme,
        Puis il se dit : Eh bien ! après ?
 
Le moment venu (faiblesse physique)
Il s’ingurgita (c’est assez petit)
Un cruchon de rhum, toni-viatique,
Pour se mettre enfin plus en appétit —
 
Il se mit devant son armoire à glace
(Chez le photographe il n’eût pas fait mieux)
Pour se voir un peu tomber avec grâce,
Se jetant encor de la poudre aux yeux.
 
Froid et brûlant baiser, il colla sur sa bouche
La bouche où son dernier soupir est arrété !...
Il tombe, le coup part, suivi d’un éclair louche
Et la charge...
                            Excellente ; il s’est juste raté !
 
 

MORALE


 
        Drôle de balle et drôle pistolet !
        Il en porte aujourd’hui les marques :
        Il est marchand de contremarques
        À la porte du Châtelet.
 

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