Tristan Corbière

Les Amours jaunes, 1873

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 8 novembre 2014 à 11h20

Repreneurs de poèmes
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Quelques vers pour dire une belle histoire,
Et le plus souvent, ça forme un sonnet.
Une idée limpide, un peu d’encre noire,
Deux ou trois oiseaux dansant un ballet ;

Un trait d’espérance, un jeu de mémoire,
Quelques fleurs formant un joli bouquet ;
Ni d’argent, ni d’or (on n’est pas coquet),
De vieux ornements trouvés dans l’armoire.

L’étoile en papier à la boutonnière,
Papier recyclé, on est vert, ici ;
Un gentil poème à notre manière,

Sur le tableau noir, une oeuvre à la craie,
Bien imaginaire, et ça la rend vraie :
Aux inspirateurs, nous disons merci.

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Déposé par Cochonfucius le 24 novembre 2020 à 14h05

Canard poétique
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J’aime ce canard, il sait des histoires,
Parfois gratinées, je le reconnais ;
Je m’en suis servi pour quelques sonnets,
Ou pour d’autres vers, la chose est notoire.

Ayant pauvre sens et pauvre mémoire,
Mon art poétique est fort imparfait ;
Les mots du canard me sont un bienfait,
Et ses manuscrits dans ma grande armoire.

Nous buvons ensemble en notre tanière,
Ma muse s’amuse et la sienne aussi ;
Nous les entraînons sous notre bannière.

Des livres anciens posés sur la table,
Les auteurs nous sont amis véritables ;
Il serait trop long d’en parler ici.

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Déposé par Cochonfucius le 17 avril 2023 à 11h08

Bannière familière
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Voici notre emblème imprégné de gloire,
Dans cette contrée, chacun le connaît ;
Au temps où Roland de son cor sonnait,
Nous portions déjà ce pennon notoire.

Or, le voici donc objet de mémoire,
Quand nous en parlons, c’est à l’imparfait ;
La Grande Paix règne, et c’est un bienfait,
Mais n’oublions pas nos leçons d’Histoire.

Faisons-en des vers à notre manière,
Les jongleurs d’antan chantèrent ainsi ;
Dédicaçons-les à nos tavernières.

Dans l’âtre, du feu ; du vin sur la table,
Dans notre avenir, rien de redoutable ;
Muse du foyer, viens t’asseoir ici...

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Déposé par Cochonfucius le 16 décembre 2024 à 13h51

Fleur blanche
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Je ne suis qu’une fleur sans gloire,
Personne ici ne me connaît ;
Rien sur moi, pas même un sonnet,
Mon inexistence est notoire.

De moi, ne garde pas mémoire,
Car je suis un être imparfait ;
Je ne sais rien faire, en effet,
Je suis une fleur sans histoires.

Je meurs sans faire de manières,
Chacun devrait mourir ainsi ;
Sereine soit l’heure dernière.

Tu as ton verre sur la table,
Ton domicile est confortable ;
On meurt tranquille, par ici.

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