Paradis des Albatros / Fleur d’Art

Tristan Corbière

(1845-1875)

D’autrеs pоèmеs :

Lе Μоussе

Ρоint n’аi fаit un tаs d’осéаns...

оu еncоrе :

Сhаnsоn еn si

Ρеtit mоrt pоur rirе

Ρаris nосturnе

Vеdеr Νаpоli pоi mоri

Lе Fils dе Lаmаrtinе еt dе Grаziеllа

Oui — Quel art jaloux dans Ta fine histoire !
Quels bibelots chers ! — Un bout de sonnet,
Un cœur gravé dans ta manière noire,
Des traits de canif à coups de stylet. —

Tout fier mon cœur porte à la boutonnière
Que tu lui taillas, un petit bouquet
D’immortelle rouge — Encor ta manière —
C’est du sang en fleur. Souvenir coquet.

Allons, pas de pleurs à notre mémoire !
— C’est la mâle-mort de l’amour ici —
Foin du myosotis, vieux sachet d’armoire !

Double femme, va !... Qu’un âne te braie !
Si tu n’étais fausse, eh serais-tu vraie ?...
L’amour est un duel : — Bien touché ! Merci.

* * *

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 8 novembre 2014 à 11h20

Repreneurs de poèmes
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Quelques vers pour dire une belle histoire,
Et le plus souvent, ça forme un sonnet.
Une idée limpide, un peu d’encre noire,
Deux ou trois oiseaux dansant un ballet ;

Un trait d’espérance, un jeu de mémoire,
Quelques fleurs formant un joli bouquet ;
Ni d’argent, ni d’or (on n’est pas coquet),
De vieux ornements trouvés dans l’armoire.

L’étoile en papier à la boutonnière,
Papier recyclé, on est vert, ici ;
Un gentil poème à notre manière,

Sur le tableau noir, une oeuvre à la craie,
Bien imaginaire, et ça la rend vraie :
Aux inspirateurs, nous disons merci.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 24 novembre 2020 à 14h05

Canard poétique
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J’aime ce canard, il sait des histoires,
Parfois gratinées, je le reconnais ;
Je m’en suis servi pour quelques sonnets,
Ou pour d’autres vers, la chose est notoire.

Ayant pauvre sens et pauvre mémoire,
Mon art poétique est fort imparfait ;
Les mots du canard me sont un bienfait,
Et ses manuscrits dans ma grande armoire.

Nous buvons ensemble en notre tanière,
Ma muse s’amuse et la sienne aussi ;
Nous les entraînons sous notre bannière.

Des livres anciens posés sur la table,
Les auteurs nous sont amis véritables ;
Il serait trop long d’en parler ici.